saturando la vida


LOS poetas son un desorden en el clima, pienso.
Los poetas nunca están contentos. Los
poetas son
un tropiezo incómodo
en el lenguaje, un
accidente”
Alberto Barrera Tyszka.

_______

llegas con tus roturas a cuestas y se narcotiza la noche
y yo: hila que hila, saturando mi vida de tiernos nudos

última ceremonia de esta noche -oficio de los insomnios, obvio-
ese sueño ya consumido, raudal que va desde tu boca al olvido

desbordada, como una cifra boyante en el mar, metros redondos,
alba en las alforjas y mechones largos de luna blanca…
así te concibe mi corazón, en esta noche salpicada de recuerdos

el mundo mío cabe en ti, pero eso no importa ya
es este golpe permanente de la melancolía, evocando tu transitar
de mujer bajo la lluvia, hasta que la noche se gane su olor a vainilla

todavía resbalan por tu cuerpo mis minutos y puedo verte:
invicta, ingrávida, distinta, de tinta fresca… ya ni siquiera diez soles
podrán borrar, las sombras que tus pasos han dejado en mi desierto

tú eres noventa por ciento del polvo que llevo encima y el resto de mí,
son tus cien lunares cual magníficos pozos de deseos, tu oficio de amante
recién descubierto en mi lado izquierdo y tus cosas simples amarrando versos

sin respuestas, ya sin tus círculos para adorar
ando yo, como andan los gatos a punto de saltar sobre la luz…
-¿me perdonas?, pasa es que esta noche ando anegado de tu ausencia

-100 riada-

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