riela 710


“TÚ miras mis ojos mientras hablas,
yo miro tus labios moverse.

Cada palabra que nace en tu boca
es un beso que he perdido”
Mariel Damián.

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lejos  ya de la brecha abierta entre los sentidos y la memoria
ya  detenido sobre el teclado, deletreo la palabra “ausencia”
estoy  buscando una orilla entre frases extraviadas del olvido

lejos  ya de los boleros, de las caricias y de los besos bailados
ya  en la sombra de otra tarde, sobre el piso de otros versos
estoy  añorando esas mareas de su cuerpo en mis brazos

lejos  de la arena y la espuma que una vez nos unieron
ya  con el recuerdo en su constelación menos fosforescente
estoy  mirando mi cicatriz nocturna pugnando con la luz

lejos  de todo encuentro posible entre fechas fragmentadas
ya  todo quedó como una mancha en el eco de mi derrota
estoy  pensando en ella, aunque ya sin los aplausos…

-riela 710-

709 riada


“LUNA de cantos mojados,
pulida de viento y alba.
Calles de esquinas desnudas.
Casas de ciegas ventanas.

En una esquina sin nadie,
el viento encontró a la flauta;
sobre el agua de la música
se le murieron las alas
y se vistió de colores
como un país en un mapa”
Oscar Castro.

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-“afuera es noche y llueve tanto…”

tomo la espiga blanca y menuda de tu cuerpo y la llevo despacio
al instante condenado de ansias, de tocar tus labios

-“la historia vuelve a repetirse…”

se zafa el corazón y aprieta más el alma
hasta lograr, uno en otra fundirse
y la música borracha en el aire nos reclama
que nos dejemos llevar, que bailar desviste

-“mi muñequita dulce y rubia…”

en suave silencio y sin amarras
esta noche, luna y lluvia
sin temor, nos abrazan

“después quizá mordiendo un llanto
quedate siempre me dijiste
afuera es noche y llueve tanto…”

finalmente se quiebra en mi boca
el champagne de tu cristal más íntimo
y el manantial de sur que son tus horas
por fin, cede sus cristales ínfimos

-709 riada-

 

708 riada


“¿A dónde van los sueños que se olvidan?
Cuando dejan de llenarnos de ilusiones
y se alejan lentamente como una estrella ambulante”
Francisco León Cuervo.

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este amor que tú me das me llega de costado
atraca de lado, como los barcos

yo,
que huelo a mar abierto y siempre anduve contento
sin amarras, me llegas tú y te posas suave

mariposa
envuélveme en tu llama y quema ya mis franjas grises

conviértete en este ardor que me persigue
y ahora clávame el puñal, justo allí…

en mitad de tu vuelo al sol

-708 riada-

riela 707


“LA vida es un microbús
que solo cruza una vez
esta breve y absurda comedia
y yo no soy Mickey Rourke
ni tú Kim Basinger
ni tengo nueve semanas y media”
Joaquín Sabina.

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-¿quién solicita el silencio tácito
a la dilatada ausencia?

-¿quién brinda y levanta su copa por ese pequeño tributo
de mirar su silueta a través de las ventanas?

-¿qué tan evasivas son esas frases esenciales
que iluminan los momentos, en que ella me sonríe, me mira?

ella es quien dibuja playas a mis palmeras
y quien me enreda entre sus hebras

quien camina como esa canción hasta mi puerta
y se me convierte en la kim basinger de nueve semanas y media

-riela 707-

706 riada


“NO cuentes
seremos otros
de mañana
o tarde,
cuando mi nombre
olvide,
cuando una tarde
caiga y una mañana
se levante”
Mario Bodet.

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editar con palabras desde tus formas magníficas
un crepúsculo no vivido, sin tropezar con la certeza
de aquel poema que todavía rompe los atardeceres…
es imposible

revienta otro ojal lejano,
esta vez sobre la orilla sur del danubio
“bei mir bist du schön”

y corres a los mapas maria
a buscar esa canción que desmancha las distancias

esa que ya una vez se instaló plácidamente
como una serenata en las persianas del recuerdo

hoy de nuevo, el ocre llega hasta mi costado
y se inflama, como ese río que nunca tocará la cara del mar

-706 riada-

705 riada


“EL frío cala los pies
y esta premura de la rosa
nos conmueve, al nacer”
Nancy Morejón.

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-¿habrá alguna vez, otro mes de febrero tan copioso de sonidos,
de botellas vacías y de empalizadas incendiadas?

este mes, tú me has entregado unas palabras, que nunca podrán
convertirse en olvido porque huelen al maíz de tu acento

-¿volverán a ser contadas las estrellas con tu cuerpo de número,
de pájaro celeste que sin sangrar, se deshace entre las manos?

-¿anclaremos nuestros sueños no renunciados
en las costillas plenas de la luna, en alguna otra madrugada?

-¿se calmará esta distancia en los hombros pequeñitos de tu risa
y al acecho mágico, tu voz será, otro día, mi relámpago ascendente?

-¿atraparán a todo este desamparo las manos tibias de otra aurora?

este barajar de mes amarillento, eco extraño sobre la herida abierta,
mirada, rasguño, pellizco, risa labrada, siempre vos

de pronto, llegan unas frases migratorias a mi garganta
y el miedo a perderte se sumerge en estos poemas

sin otros hallazgos, sin tus labios para atrapar la luna
estoy contando una vez y otra, todas las horas al sur de tu boca

errática y perfecta como la primera vocal de febrero
en nuestro idioma misterioso

pero sin la flota de versos siete-tres-nueve
cuesta entender que ya se va…

este mes, me ha dejado sin motivos ni fronteras
y fuera de un combate por esa hora que sueñan los crepúsculos
mirarte solo a vos, a vos

-705 riada-

704 riada


“¡SOY un niño y a veces lo olvido!
sin embargo, aún tengo la sonrisa que me delata”
Álvaro Cálix.

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un día que no hubo amanecer
tú y yo, nos auto-proclamamos tempestades
y elegimos navegar al margen

otro día, nos escondimos detrás de unas letras parapetas
empapadas de nostalgias y allí hicimos nuestra casa

así vivimos
sin malgastar una dirección postal

sin derrochar calles
y sin el transporte público de la fantasía

al final,
fuimos el vuelo fractal de dos hojas desestimadas

-nunca sueltes tu ancla marinera a un abismo sin preludios
mientras otros conmemoran sus rastros pequeños…

-704 riada-