este cuento ha terminao


“DOS lombricitas
de edad temprana
cierta mañana
del mes de abril
solicitaron
en la pradera
al grillo, que era
jefe civil.

Al punto el grillo
con dos plumazos
ató los lazos
de aquel amor.
Las lombricitas
se apechugaron
y se mudaron
para una flor”
Aquiles Nazoa.

_______

sí… el mundo era como un lego
pero un gran lego de agua
-¿me entiende uté?
y no, no había zapatos ni naa
todo era barro pa’ los pies
‘tonces vino el primer pez
-¡pescado no chica linda!
-no interrumpa otra vez-
era un elegante pez
que aprendió de viejos milagros
a caminar erguido por lo extraño
pero empuñando duro con la fe
y soñaba cosas lindas, pero a la hechura
de unos brazos y unas manos
otro día llovió, con tanta ternura
que del aire floreció el primer mes
al que un dios muy bueno llamó: mayo
‘tonces por las noches, él miraba la luna
como un bobito, así asombrao
y no supo de estrellas sino despué
la vez que el corazón le sonaba raro
mirando a la eva, tan bonita y de pie
y así supo pues, que ‘taba namorao…

-shhh… mi niña ya duermeté
que este cuento ha terminao

-476 riada-

nerudeo


“NO te sientes al lado de mi cajón mortuorio
usando a tus cuñadas como reclinatorio;
y cuando alguien, amada, se acerque a darte el pésame,
no te le abras de brazos en actitud de ¡bésame!”
Aquiles Nazoa.

_______

hay poemas escritos, tan inútilmente
como estos intentos míos, siempre en la búsqueda de ojos propios

intentar mirarse a uno mismo, como a escorpiones altivos y altaneros
narrados desde un inventario ya pasado de moda

tan intactos de mayúsculas, sin botones ni etiquetas

hay botellas regadas impunemente como rielas
por campos de batallas, por insondables mares…

son tontos versos que mueren de pena, simplemente esos
que caen como faldas plisadas sobre el hemisferio más oscuro
de algún poema

hay amores alfombrados de extraños, de largos, de ebrios aromas
son estaciones que padecen de asombros exageradamente tóxicos

miradas que cojean ante la incertidumbre,
hormigas explorando una hoja vestida de verso delirante

la extraño… y me da por buscarla en este “nerudeo”
de veces

-riela 399-

franja de versos


“LA poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa”
José Hierro.

_______

y vuelvo a caminar por rielas
difusas, sobre los comicios que el mar arroja…
ese lecho hermoso de palabras, ese torrente adherido al alma

-¿será que todo en ti, me delata?

-¿será esta hambruna de ojos derribando pájaros
que el propósito azaroso busca y alcanza, para no errar
tanta franja improvisada de versos?

yo tengo trampas de fuego para atrapar tu única araña de besos
guardo códigos secretos que liberan tanto deseo imperfecto
y cuido en momentos escritos, lo que el tiempo erosiona

-395 riada-

perfecta infinitud


“¿DE quién es esta noche?
Cabecean fulgores.
Toda la ventana es pérfida,
El peligro, plateada sierpe, duerme”
Sándor Weöres.

_______

es en la vigilia ascendente
donde la luz disuelve su vestimenta
y derrama con eufórica vehemencia sus raudales de piel

ah, qué hermosa y lujosa concesión
sus dos íntimos cofres de lunas talladas

cosecha que purifica lo recio del temblor
a su perfecta infinitud

y así la amo yo…
caminando hasta lo más alto de mi silencio
mientras ella resbala desde la eternidad celta de la coincidencia

-riela 348-

musitando versos


“CREO en Pablo Picasso, Todopoderoso, Creador del Cielo de la Tierra;
Creo en Charlie Chaplin, hijo de las violetas y de los ratones,
que fue crucificado, muerto y sepultado por el tiempo,
pero que cada día resucita en el corazón de los hombres,
Creo en el amor y en el arte como vías hacia el disfrute de la vida perdurable…”
Aquiles Nazoa.

_______

este amor tuyo y mío
parece que nunca tuvo sentido

es un misterio extraño
como un tesoro sin mapas

un trofeo doblado
algo así como un premio mal habido

un garabato
brincando por la espalda

una mala broma de cupido
en una noche delta y estrafalaria

este amor nunca tuvo frenos
y anda con sus tímpanos descalzos

carga un dolor en su esternón izquierdo
y sin embargo, musita versos…

 

-71 riada-

un tango


“DIJE: «¿Lee usted libros?»
y ella: «Sartre, Camus y Thomas Mann.»
Dije: «Tiene usted unos pechos muy bonitos.»
Y ella: «Sí, a mí también me gustan.»
Dije: «Es usted prácticamente divina.»
Y ella: «Tiene usted razón.»
Dije: «¿Qué le gusta que le regalen?»
Y ella: «A lo mejor esto es gratis.»
Hicimos el amor
el lunes, el martes, el domingo
y el lunes siguiente.
Discutimos sobre Flaubert,
luego sobre Tolstói.
Dije: «Tiene usted unas rodillas inolvidables.»
Y ella: «¿Sólo las rodillas?»
Nos cansamos el uno del otro
el mismo día, a la misma hora,
lo cual es infrecuente y virtuoso”
Alain Bosquet.

______

olvidada
junto a un piano

una flor sin su fragancia
celebra ser ahora
simple madeja de pisadas

yo temo
perderla entre mitades

entre los pasos
de un bolero

ser un simple harapo
en esa franja, entre un tango
y su recuerdo

-riela 62-

cromitas y areniscas


“EL arte nos requiere
Íntimos
Ausentes.
De pies a cabeza.
Pero nunca nos lo dirá…”
Edgar Medrano.

_______

para mirarte sostener el azul sumiso del mar
en tus pupilas de cromitas y areniscas

para mirarme caer con la tarde
casi, casi perfecta
en esa trampa de tus pestañas
entre un café y sagitario

ya con el sol sin sus peldaños,
pero como un lastre
sobre el paraguas de tu sombra

para que atrapes una estrella de mar
entre la espuma menuda de esa última ola
y la exhibas en la bandeja de tu sonrisa

-48 riada-