el twist del gallo


“YO tengo un gallo
que está reloco
con los pollitos
siempre está bailando un twist…
y este es el twist que bailan los pollitos
todos los pollitos a bailar el twist”
De algún recuerdo inusitado.

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no hay lugar ni un rincón apartado
donde detenernos un rato, para contarte
mi historia: “el twist del gallo”

desde temprano
recorro las venas de este mayo
para ver si te encuentro citadina y ya llovida

ya no me quedan edificaciones, tampoco avenidas
terquedades mías, ni anécdotas de béisbol donde no te hayan buscado
mis manos, bajo el misterio de la luna en música

-267 riada-

poesía


“LA pintura es poesía muda; la poesía, pintura ciega”
Leonardo da Vinci.

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la poesía
es el motor del énfasis o la duda hecha palabras
en la matriz de la fantasía

es el encuentro definitivo, no pautado, de las densas claridades
entre quien escribe y aquel que da lectura
frente al oasis de las maromas

es esa otra forma de intento por tocar la luz
a través de los temblores, de la vida sobre la muerte

es el vistazo final a las incertidumbres
desde las manos suicidas de un simple náufrago coloquial

es como la ciudad que brilla desde las afueras del silencio
a riesgo de la metamorfosis de un gesto

es el himno de los inútiles

la herencia sin sosiego de unos ojos, a la vasta memoria

es el ánima de cuello largo que nos trae el dulce incienso
hasta las costuras sedimentarias del agua

es la hora más larga sobre la brújula, a la víspera del vuelo

es la lluvia-infinito, el océano-incendio
sobre la inocencia del papel

es la sombra gris que permuta desde el punto final de los finales

-riela 265-

los puertos del alma


“NO es el tiempo
el que pasa.
Eres tú
que te alejas apresuradamente
hacia la sombra”
Meira Delmar.

 

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hay días tan espesos…
cuando las tormentas hacen inaccesibles
los puertos del alma

y el eco lejano del tiempo, es el mismo tiempo
inexplicable, envuelto en cajitas blancas
de kilos y kilos de tristeza amarrada

hay otros días de ilusión oceánica
de suaves y tibios anhelos, de sueños mínimos
con páginas y páginas de pájaros en alboroto exquisito

son días de horas tiernas y largas
de recuerdos volviendo a nombres, como si bastara
el caudal del sibaragua, para devolvernos un horizonte…

-riela 260-

mapas de mareas


“AUNQUE la gran verdad se llama arcilla, greda.
Aunque ligeros guijarros presagian
de la abisal noche el secreto
el azar del molinete de los días
valga tal vez por lo del juego.
Porque toda la sorpresa cabe
en el invento armado por un niño.
Cornucopia vertida desde un sin comienzo
confuso en la lejanía de la sed
lúdica de la esperanza y del apego.
Son sus nombres curiosidad, ansias, anhelos”.
Lubio Cardozo.

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recordando la textura de tantos besos permitidos
sobre estas cálidas esquirlas caribeñas
me doy cuenta, que te extraño

tú eres, la que viste de canción
al silencio en la caída del rocío
y a la rotura alegre de los vidrios

me explicas con tu acento del sur
las derivadas matemáticas, en secreto
esas que forjan y que luego mueven al viento

sonríes
y me tumbas el sombrero
donde guardo mis mapas de mareas

te miro, y ya no sé
si aún eres la mujer bajo la lluvia
o eres un pájaro incendiándose

-259 riada-

boleto al olvido


“EL ritual se repitió en Praga este primero de mayo: las parejas de enamorados llegaron a la colina de Petrin, donde se ubica la estatua del poeta checo del romanticismo Karel Hynek Mácha: ante ella se dieron un beso, dejaron una flor o recitaron versos de su poema “Mayo”, una pieza lírica-épica que marca la historia de la poesía en la República Checa.”
Tomado del portal “La poesía alcanza para todos”

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la busqué bajo las alfombras y detrás de las puertas de la primavera
en las avenidas, en las biografías y en las plazas de praga
en las vidrieras de tiendas de lujo y en las casas
en los sellos postales de todos los sobres
en la espesura de papeles en mi billetera
pero no encontré la dirección con su nombre

quizás la perdí en alguna parte,
pero no sé donde!
la recuerdo anotada, la recuerdo a ella
en alguna puerta de embarque
de algún terminal marítimo o aéreo
en algún semáforo por colorear, de bruselas
en las butacas de un cine a mi costado izquierdo
entre los arbustos ansiosos de brisa de algún parque
o quizás fue en las páginas de un libro

ella era mi boleto en primera clase
y sin escalas, al olvido

-riela 254-

el fragmento más frágil


“DE Chachopo a Apartaderos
camina Luz Caraballo
con violetitas de Mayo
con carneritos de Enero
inviernos del ventisquero
farallón de los veranos
con fríos cordilleranos
con riscos y ajetreos
se te van poniendo feos
los deditos de tus manos”
Andrés Eloy Blanco

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un día le dije
que el amor se elevaría como el fragmento más frágil
de la post data estructural, en la minuta final de los tiempos,
y no me creyó…

un parpado custodiado, era ella
en aquella cajita misteriosa, dentro del equipaje
de mi maleta marrón, que flota como un cadáver sobre la última gota
de silencio eterno

y ante la extraña presencia de unos peces
en el caudal de las últimas estrellas metálicas
dentro de un círculo de fuego, desfallece un suspiro suyo, bajo la luz
de una lámpara de mesa

-riela 249-

LO SIENTO


“UN libro no es más que parte
del pago de una deuda.”
Sara Cohen

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muchas veces el viento,
como a veces, también los ríos o el amplio mar
nos traen desde el otro lado de los sueños
hasta la más íntima trinchera,
esa orilla plana del recuerdo:

-un zapato huérfano, zapato de mujer
-el poema de amor más efímero del mundo
-una extraña espuma rizada de palomas blancas
-la alegría descalza corriendo detrás de los tamarindos
-un barco en la plaza para no morir de mar en la calle
-la renuncia escrita, ya firmada, y dirigida a la herida
-una multitud de grillos para comprender a la lluvia
con esta post data de apenas dos palabras al amor…
LO SIENTO

-riela 246-