aldaba de estocolmo


“MI amor es viejo y convertido al gris
no encuentra la miel silvestre de la noche
ya nunca más”
Dan Andersson.

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otros
habrán despertado al leñador del norte
-quizás no lo sabías

pero, despertarte a ti
para mirarte llevar de la mano a tu david
hasta el mar de las vicisitudes, de las oropéndolas
es la anarquía entre los escombros, poeta

yo prefiero verte y escucharte entre baladas negras
caminando la clavícula de cualquier poema
cada noche, descosida de desvelos

las hojas
de todos los otoños reunidos en tu joven puño
y que así zarpe fríamente y para siempre
desde tu mano, la poesía

costurero antiguo
tú no temas a las puertas, no

aldaba de estocolmo sobre el pecho de septiembre,
tus golpes y botones están esparcidos en latitudes de letras
sobre la alfombra interminable de los sueños

-riela 315-

la vida


“BAJO un cerezo con ramas extrañamente abiertas, eso ni siquiera
es un cerezo, se parece más a la sombra del ángel de la guarda”
Julius Keleras.

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la noche, que bajo un cielo perfectamente alfombrado de estrellas sosteniendo a una luna incendiada, no haya un enamorado en el mundo, susurrando palabritas de amor -de esas que sueñan ser poesía- al oído de su amada…

esa noche, habrá muerto erató, y se perderá para siempre el sentido vehemente, así como todo argumento cotidiano y simple, de lo que comúnmente llamamos: la vida

-riela 280-

boleto al olvido


“EL ritual se repitió en Praga este primero de mayo: las parejas de enamorados llegaron a la colina de Petrin, donde se ubica la estatua del poeta checo del romanticismo Karel Hynek Mácha: ante ella se dieron un beso, dejaron una flor o recitaron versos de su poema “Mayo”, una pieza lírica-épica que marca la historia de la poesía en la República Checa.”
Tomado del portal “La poesía alcanza para todos”

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la busqué bajo las alfombras y detrás de las puertas de la primavera
en las avenidas, en las biografías y en las plazas de praga
en las vidrieras de tiendas de lujo y en las casas
en los sellos postales de todos los sobres
en la espesura de papeles en mi billetera
pero no encontré la dirección con su nombre

quizás la perdí en alguna parte,
pero no sé donde!
la recuerdo anotada, la recuerdo a ella
en alguna puerta de embarque
de algún terminal marítimo o aéreo
en algún semáforo por colorear, de bruselas
en las butacas de un cine a mi costado izquierdo
entre los arbustos ansiosos de brisa de algún parque
o quizás fue en las páginas de un libro

ella era mi boleto en primera clase
y sin escalas, al olvido

-riela 254-

casi impune pues…


“ME volví loco, entre largos intervalos de una cordura horrible.”
Edgar Allan Poe.

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la inocencia busca refugio de nuevo en una pepsi

en la fecha y en la hora suculenta de HBO
hay otros ungüentos para detonar ambrosías en los sentidos

tú sabes chamo, que a jennifer garner la hacen parecer una metáfora,
algo así como un gesto electrónico, un micro casi porno
una costumbre civilizada, con esos nombres post inoportunos
un circuito de fórmula mil, la propia musa estrafalaria en bici pues

pero ella es tan simple, como el trazo fulminante del fucsia

obvio, ese es el color con que -los jueves de jazz-
se escapan xecretamente en moto,
por esas avenidas de formas perfectas en houston

ah chamo, recuerda que tú eres apenas el lápiz que enciende letras
en la certeza de tan pocas ventanas

como ben affleck en argo
casi impune pues…

-riela 115-

formas humeantes


“AQUELLA luz. Mi luz presente. La luz de siempre, tórrida y agreste.
Nada ha cambiado desde entonces, aunque todo sea diferente.”
André Cruchaga.

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como buscando lo nunca perdido
entre las manchadas sábanas del deseo

frases que alguna vez fueron un himno
en el trapecio ambulante de la poesía

andamiaje de mi voz, para subir a su oído
a pintar para ella, las alegrías que ahora estreno

despeinada la luna, siempre pende de un hilo
que acerca y aleja, esas formas humeantes de los recuerdos

-riela 94-

pretty woman


“PRETTY woman won’t you pardon me
Pretty woman I couldn’t help but see
Pretty woman that you look lovely as can be
Are you lonely just like me”
Roy Orbison

 

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cinco de la mañana
casi a ciegas

en tv “pretty woman” disléxica, todavía despierta
su estrógeno come las uñas que no encuentra
en su sombra carente de silueta

otra boca barre despacio las primeras hojas secas

octubre afuera
y la agonía del verso subiendo las escaleras

tocan a la puerta
su nombre es el que llega,
entra julia roberts

me asomo a la ventana para recibir otro regalo
-casi un milagro- la insólita ternura del amanecer

 

-riela 81-

un soplo


“HAY que seguir el hilo del sueño
tejido en el tiempo.”
Cristina Elena Pardo

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te amé a grandes pedazos de miedo
cuando apenas ascendías a soplo

a duros recuerdos y a minutos descoloridos
entre las paredes senoidales del tiempo

así te amé, pequeña y recién llegada
cuando eras menos que una página escrita

 

-59 riada-