casi impune pues…


“ME volví loco, entre largos intervalos de una cordura horrible.”
Edgar Allan Poe.

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la inocencia busca refugio de nuevo en una pepsi

en la fecha y en la hora suculenta de HBO
hay otros ungüentos para detonar ambrosías en los sentidos

tú sabes chamo, que a jennifer garner la hacen parecer una metáfora,
algo así como un gesto electrónico, un micro casi porno
una costumbre civilizada, con esos nombres post inoportunos
un circuito de fórmula mil, la propia musa estrafalaria en bici pues

pero ella es tan simple, como el trazo fulminante del fucsia

obvio, ese es el color con que -los jueves de jazz-
se escapan xecretamente en moto,
por esas avenidas de formas perfectas en houston

ah chamo, recuerda que tú eres apenas el lápiz que enciende letras
en la certeza de tan pocas ventanas

como ben affleck en argo
casi impune pues…

-riela 115-

formas humeantes


“AQUELLA luz. Mi luz presente. La luz de siempre, tórrida y agreste.
Nada ha cambiado desde entonces, aunque todo sea diferente.”
André Cruchaga.

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como buscando lo nunca perdido
entre las manchadas sábanas del deseo

frases que alguna vez fueron un himno
en el trapecio ambulante de la poesía

andamiaje de mi voz, para subir a su oído
a pintar para ella, las alegrías que ahora estreno

despeinada la luna, siempre pende de un hilo
que acerca y aleja, esas formas humeantes de los recuerdos

-riela 94-

pretty woman


“PRETTY woman won’t you pardon me
Pretty woman I couldn’t help but see
Pretty woman that you look lovely as can be
Are you lonely just like me”
Roy Orbison

 

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cinco de la mañana
casi a ciegas

en tv “pretty woman” disléxica, todavía despierta
su estrógeno come las uñas que no encuentra
en su sombra carente de silueta

otra boca barre despacio las primeras hojas secas

octubre afuera
y la agonía del verso subiendo las escaleras

tocan a la puerta
su nombre es el que llega,
entra julia roberts

me asomo a la ventana para recibir otro regalo
-casi un milagro- la insólita ternura del amanecer

 

-riela 81-

fantasía


“LA diferencia entre un loco y un poeta es que a veces,
cada treinta veces al día, el poeta se suicida.
Mientras el loco solo escribe y escribe hasta completar la novena entrada
sin hits, sin error, sin carreras…”
Ángel Valles C.

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que nunca falte la poesía
vaciándose como un río
invencible, formidable…

que nunca falte en la subasta de unas lágrimas
un féretro de luna, para las palabras labradas
y así enterrarlas en la eternidad del tiempo

que nunca falte un pájaro en vuelo
ni quien escriba en silencio unos versos sin usar un idioma
sino gestos compartidos en la textura elástica de una noche

que no falte el mar, hecho esa lámina filosa de espuma
para decapitar la ternura de los párpados del cielo,
ni su melodía de olas, para que deambule como un perfume

que no falte la quemadura de los intentos fracasados
en las muñecas, ya cicatrizadas de los suicidas
ni el acecho de unos besos en la boca de los amantes

que no falten pétalos de recuerdos en la memoria
en bandadas migratorias sobornando a la alegría
con el aroma de otros tiempos, con el verdor de otras edades

-riela 46-

el aroma de la trementina


“Busqué a Hammett en la página precisa:
nunca diré una palabra sobre tu vida
en ningún libro,
si puedo evitarlo.”
Miyó Vestrini.

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no siempre la soledad es la memoria lejos
tierno extravío a veces tiene, este silencio mío

no siempre las mínimas gotas de rocío
se convierten en suspiros frágiles
y calamitosos

no siempre pensarla sentada
al borde negro de mis recuerdos
es una derrota

y aunque ella regrese sin antes jamás, haber venido
esta forma de extrañarla siempre tiene, ese suave,
ese tibio aroma de la trementina

-riela 31-