un soplo


“HAY que seguir el hilo del sueño
tejido en el tiempo.”
Cristina Elena Pardo

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te amé a grandes pedazos de miedo
cuando apenas ascendías a soplo

a duros recuerdos y a minutos descoloridos
entre las paredes senoidales del tiempo

así te amé, pequeña y recién llegada
cuando eras menos que una página escrita

 

-59 riada-

fantasía


“LA diferencia entre un loco y un poeta es que a veces,
cada treinta veces al día, el poeta se suicida.
Mientras el loco solo escribe y escribe hasta completar la novena entrada
sin hits, sin error, sin carreras…”
Ángel Valles C.

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que nunca falte la poesía
vaciándose como un río
invencible, formidable…

que nunca falte en la subasta de unas lágrimas
un féretro de luna, para las palabras labradas
y así enterrarlas en la eternidad del tiempo

que nunca falte un pájaro en vuelo
ni quien escriba en silencio unos versos sin usar un idioma
sino gestos compartidos en la textura elástica de una noche

que no falte el mar, hecho esa lámina filosa de espuma
para decapitar la ternura de los párpados del cielo,
ni su melodía de olas, para que deambule como un perfume

que no falte la quemadura de los intentos fracasados
en las muñecas, ya cicatrizadas de los suicidas
ni el acecho de unos besos en la boca de los amantes

que no falten pétalos de recuerdos en la memoria
en bandadas migratorias sobornando a la alegría
con el aroma de otros tiempos, con el verdor de otras edades

-riela 46-

boca


“YO decidí un largo viaje en abril, presuroso
sorprendí a la puerta con dos grandes maletas
Era el único huésped interesante, que hablaba a las cosas”
Freddy Hernández Álvarez

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el leve suspiro que me sustenta
es convocado siempre desde la misma sustancia

…esa comisura plegada
tan peligrosamente rescatada
de su boca, en mi memoria

-riela 43-

el aroma de la trementina


“Busqué a Hammett en la página precisa:
nunca diré una palabra sobre tu vida
en ningún libro,
si puedo evitarlo.”
Miyó Vestrini.

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no siempre la soledad es la memoria lejos
tierno extravío a veces tiene, este silencio mío

no siempre las mínimas gotas de rocío
se convierten en suspiros frágiles
y calamitosos

no siempre pensarla sentada
al borde negro de mis recuerdos
es una derrota

y aunque ella regrese sin antes jamás, haber venido
esta forma de extrañarla siempre tiene, ese suave,
ese tibio aroma de la trementina

-riela 31-