letras tambaleantes


“EL otoño es una segunda primavera en que cada hoja es una flor.”
Albert Camus

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para perfumar ese aire que viene
desde el milagro de aquel jueves trece

yo escribo tu nombre
luego, soplo sobre la tinta
y letras tambaleantes que te designan

-y la promesa de ruido de los transeúntes en su prisa cotidiana
-los pájaros que llegan vistiendo de colores a los árboles
-la tarde, que se deshoja y finalmente desmaya

no digas nada
nuevamente son las chicharras
de esta nostalgia…

-60 riada-

falla de origen


“LA felicidad está dentro de uno, no al lado de nadie”.
Marilyn Monroe

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personas como vos y yo, vivimos y morimos solos, al unísono de un verso
primero, xq ya estamos muertos y sin pistas de un “hasta pronto”

unos dicen que mi oficio más indiscreto y menos afortunado, obvio
al afeitarme, era creerme dustin hoffman frente a un espejo

sospechan que el sudor que resbalaba en frenesí, desde tus muslos
tenía el ADN de Norma Jeane Baker Mortenson, en su garganta bacteriana

y así nos amamos, entre esquirlas de lo que nunca fuimos
menos mal que los besos nunca nos quedaron huérfanos de labios
ni de halagos propios, bajo la lluvia de nuestros catorce mediodías

La vida -me decías- siempre tira sus escombros por la boca, y es verdad
sólo nos quedaron unas ráfagas de luna y setecientos treinta y nueve
peces desnudos y un tanto hambrientos, ante los ojos.

-36 riada-