«CUENTAN que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios»
Jorge Luis Borges.
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el tiempo -a veces- nos da sus tontas cifras
de intermediario
el impacto sonoro de dos cuerpos que se aman
es sordo
puedes apostar que si algo cruje bajo la lluvia
eres tú
hoy la vida baila sola aquel viejo vals
como si inaugurara recuerdos
-606 riada-
739 riadas y rielas 