la del viaje sin maletas


“INMARCESIBLES lunas extrañas.
Lunas acaneladas. Manchadas Lunas
entre las arboledas hurañas
y diluidas por las tácitas copas brunas”.
Salustio González Rincones.

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tú eres
la que se me hace un mar en los ojos
y la que me abraza con la fuerza de las mareas

la del corto viaje sin maletas
la de la película desganadora de algún oscar
por la desmayor actuación anudada a las butacas

la que me espera en las entradas
mientras juega con las sombras de los transeúntes

yo, aquel que guarda en los pozos de las pupilas
las fotografías de los veranos, sobre tus piernas flacas

el de los besos que quedaron atrapados
en las paredes y en las puertas de los baños,
en esas entradas desamparadas de los cinemas

-304 riada-

poesía transitada


“QUÉ duele -preguntas- qué me duele
mientras borras mi adiós de tu bandeja”
Marina Centeno.

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la mirada sigue la órbita de unas horas sorteadas
pero, la entrega nocturna yace confinada

los anhelos ambulantes sin su aviso:
“carga pesada”

seguramente olvidado en algún hombrillo

pensamiento que deriva en versos
-de esos, que nunca escribo-
se hace poesía transitada

se viste de gotas de rocío
y aparca en forma de manto húmedo
sobre cada letra de su cuerpo

-riela 182-

murallas de viento


“HOY probé el fecundo silbo de la adormidera
en el impío mediodía de lumbre
donde nos abandonamos”.
Pilar Sanabria.

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apenas me imagino
porque aquí la tristeza
cojeando se pasea
con tan poco tino…

xq ya vienes tú
y traes completo mi mapa,
con tu silbo alegre de serpiente,
tu melodía de arpa
y todos tus alfileres

vienes mi bruja, ya vienes
con el calor de tu propio clima
en este hermoso día,
cuando más se venden
mangos
en los mercados
y en las esquinas

llegas y te conviertes
en la que vende y la compradora
de todas las especies,
la que enarbola
el fuego, urgentemente
sobre la coartada
de mi tristeza
mientras reclama,
el maíz mas dulce pa’ la ensalada
de nuestra mesa

llegas
y es derribando murallas de viento
y me entregas al fragor, tus caramelos
mientras me hablas
como en griego,
de vainas
que nunca entiendo

me hablas de tus horas, desvelada
y de las portadas
que en tus revistas
juegan al fuego
de los anhelos
de los artistas,
con la misma prisa
que tu sonrisa
enciende estrellas por todo el cielo

 

-179 riada-

la alegría perfecta


“UN arquero
Para llegar a darle a un blanco
Sopesa la dirección del viento, la humedad local y el peso de su flecha
Tensa su arco, se direcciona hacia el objetivo, apunta, contiene la respiración y suelta su saeta”
Eduardo Buenaventura Díaz

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tensa ella, como un arco y su flecha
me gusta mirarla desnuda

lanzada como una piedra,
una simple ofrenda a la luna

así anda mi corazón gritando fechas
y palabritas de amor, que ya nadie escucha

escuchen cómo golpea cuando la nombran,
son locos números y tontas letras
que sin razón alguna,
son mi fortuna

desde que se convirtió en aroma,
la luz y el ruido, de mi alegría perfecta

-riela 171-

praga


YO nunca he estado en Praga, pero le sueño jardines,
escaparates llenos de temblorosos misterios y también
que los tranvías se alejan justo con la extraña forma
que cursi como soy siempre me ha hecho
llorar por los falsos recuerdos”
Santiago Montobbio.

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andrej pasea su ocarina bajo el cielo azul de praga
es así como olvida que en nitra hay puentes y hay lluvias
ventanas, pestañas, žinčica y tres gatos en la plaza de hrad

también hay miércoles y tanto equilibrio en st. emmeram

una mujer manuscrita
camina paralela a una frase muy suya

se detiene a mirar que ambas son tan hermosas
-“maria, milujem t’a”

de repente
una ventisca citadina canturrea a los oídos
y ensancha la urgencia que tiene de aquellos labios

no hay abismo que el tiempo no cubra de polvo
-piensa-

camina y de vuelta a la frase: “maria, milujem t’a”
y a la dulce y transparente melodía de praga

-riela 132-

el del ala rota


“DEBEN creerme
lo único que siempre quise fue pan y rosas
que la sangre de la flor estuviera quieta
para encontrar una palabra clara como un espejo”
Eva Bourke.

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no es el hilo tendido
y tenso, a pasos de tus coordenadas…
es mi alfombra llena de despertares rodando desde los tejados

no es el pájaro en la rama
mujer, ni la pleamar lo que a mí me gusta…
es ese canto diminuto asomándose al resquicio, lo que rasga

no es la vorágine, ahora
que el verso es mariposa y la nostalgia trébol…
es que yo siempre soy el mismo ángel, el del ala rota

-105 riada-

facundo


“AMA hasta convertirte en lo amado, es más, hasta convertirte en el amor”
Facundo Cabral.

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con la solemne alegría necesaria para sucumbir
con la desfachatez de los misterios ya confesados
con la humildad socavada a la intemperie

ah, vanidad de estos versos como en procesión de feligreses
permanece el vértigo de los asombros ya escurridos

facundo,
ya tu guitarra perdió la simetría de los modales

se perdió tu hambre de dolor posible
y tu inoportuna inteligencia naufragó hasta el límite
de las costillas rabiosas de las palabras

.¿qué proeza no ha sido escrita sobre la franja
estúpida de la locura plana?

-¿qué instantes inocentes se postraron
en los labios de esas balas malditas
en tu último suspiro?

-34 riada-