poesía


“LA pintura es poesía muda; la poesía, pintura ciega”
Leonardo da Vinci.

_______

la poesía
es el motor del énfasis o la duda hecha palabras
en la matriz de la fantasía

es el encuentro definitivo, no pautado, de las densas claridades
entre quien escribe y aquel que da lectura
frente al oasis de las maromas

es esa otra forma de intento por tocar la luz
a través de los temblores, de la vida sobre la muerte

es el vistazo final a las incertidumbres
desde las manos suicidas de un simple náufrago coloquial

es como la ciudad que brilla desde las afueras del silencio
a riesgo de la metamorfosis de un gesto

es el himno de los inútiles

la herencia sin sosiego de unos ojos, a la vasta memoria

es el ánima de cuello largo que nos trae el dulce incienso
hasta las costuras sedimentarias del agua

es la hora más larga sobre la brújula, a la víspera del vuelo

es la lluvia-infinito, el océano-incendio
sobre la inocencia del papel

es la sombra gris que permuta desde el punto final de los finales

-riela 265-

los puertos del alma


“NO es el tiempo
el que pasa.
Eres tú
que te alejas apresuradamente
hacia la sombra”
Meira Delmar.

 

_______

hay días tan espesos…
cuando las tormentas hacen inaccesibles
los puertos del alma

y el eco lejano del tiempo, es el mismo tiempo
inexplicable, envuelto en cajitas blancas
de kilos y kilos de tristeza amarrada

hay otros días de ilusión oceánica
de suaves y tibios anhelos, de sueños mínimos
con páginas y páginas de pájaros en alboroto exquisito

son días de horas tiernas y largas
de recuerdos volviendo a nombres, como si bastara
el caudal del sibaragua, para devolvernos un horizonte…

-riela 260-

mapas de mareas


“AUNQUE la gran verdad se llama arcilla, greda.
Aunque ligeros guijarros presagian
de la abisal noche el secreto
el azar del molinete de los días
valga tal vez por lo del juego.
Porque toda la sorpresa cabe
en el invento armado por un niño.
Cornucopia vertida desde un sin comienzo
confuso en la lejanía de la sed
lúdica de la esperanza y del apego.
Son sus nombres curiosidad, ansias, anhelos”.
Lubio Cardozo.

_______

recordando la textura de tantos besos permitidos
sobre estas cálidas esquirlas caribeñas
me doy cuenta, que te extraño

tú eres, la que viste de canción
al silencio en la caída del rocío
y a la rotura alegre de los vidrios

me explicas con tu acento del sur
las derivadas matemáticas, en secreto
esas que forjan y que luego mueven al viento

sonríes
y me tumbas el sombrero
donde guardo mis mapas de mareas

te miro, y ya no sé
si aún eres la mujer bajo la lluvia
o eres un pájaro incendiándose

-259 riada-

LO SIENTO


“UN libro no es más que parte
del pago de una deuda.”
Sara Cohen

_______

muchas veces el viento,
como a veces, también los ríos o el amplio mar
nos traen desde el otro lado de los sueños
hasta la más íntima trinchera,
esa orilla plana del recuerdo:

-un zapato huérfano, zapato de mujer
-el poema de amor más efímero del mundo
-una extraña espuma rizada de palomas blancas
-la alegría descalza corriendo detrás de los tamarindos
-un barco en la plaza para no morir de mar en la calle
-la renuncia escrita, ya firmada, y dirigida a la herida
-una multitud de grillos para comprender a la lluvia
con esta post data de apenas dos palabras al amor…
LO SIENTO

-riela 246-

más allá del ruido


“ESTAS paredes ya no existen
y aún ocupan un lugar.
Cruzamos puertas, soportes, soleras,
y aún los olores desaparecidos
están allí con los derrumbes de este tiempo”.
Rafael José Álvarez.

_______

más allá de la luz
mucho más allá del ruido
-cerca de nosotros-

sobre el litoral de la primera página
del libro sin autor, sin figuras
ni palabras

se asoma el croquis del viaje final

itinerario desolado
el del amor colgado de un labio
desde los tiempos de la erosión del agua

-riela 244-

hoy es tinta


“EL olvido había borrado nuestros mejores archivos
éramos dos usuarios anónimos
en una intemperie infinita”
Mónica Albizúrez Gil.

_______

-¿será un nuevo peldaño
o quizás una simple grieta
eso que en el espejo aparenta
ser el vuelo crepuscular de un pájaro?

amor, mira más allá de los viejos mástiles,
mira cómo sobrevive la cosecha de viento estridente
despeinando la blancura donde se vienen meciendo las olas

y el amor, que alguna vez
fue danza y después ceniza, hoy es tinta
que desfila entre las sombras de toda esta melancolía

-riela 230-

su ternura de barco


“CUANDO mi voz calle con la muerte, mi corazón te seguirá hablando”.
Rabindranath Tagore

_______

ella se ha convertido en mi frontera demarcada
por relámpagos azules

hermosa, descalza y fiera
emerge sobre los cadáveres de mis dudas

su mirada se ha robado la quietud cansada
de mis inviernos

golpe diminuto, dame otros minutos
para contar sus lunares

casi llega y sus pisadas arden
me trae al viento de occidente en su ternura de barco

transita inquieta y así navega por mis venas
como buscando unos versos del salitre de neruda

yo muero por el agua de su risa y mis ojos
apenas se sostienen asomados a su abismo azul

su pie más izquierdo pulsa los escalofríos
de mi pecho y mi corazón se puebla de alegrías

yo, un puerto que solo se sostiene para la espera
ella es la pupila azul, atravesada por la luz de la luna

la espero, frente a este mar abierto
bailando al filo de las palabras que ella me enseñó

mi boca la espera para escalar los centímetros
de sus labios, y supura la nostalgia en letras livianas

el viento se asoma por las ventanas del mundo
y aquí estoy, sosteniendo al tiempo entre palmeras

y con estas ansias de amarla que corren
como caballitos de mar, como costura en los harapos
como ilusión oceánica, sin término ni ocaso…

-riela 224-