como lagartos


“REGRESO al mismo café.
Las horas lentas que pasaron en vano
atraviesan conmigo la puerta giratoria.
Y al fondo, entre las mesas,
una sonrisa tuya me mira como entonces.”
Amalia Iglesias.

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enamora esa flor azul
y el arañazo en la espalda
que me deja, junto a su falda sobre mi cama

violenta y terca navega
una caricia, desde un puerto de su cara
para atracar junto a la isla-lunar en su vientre

el silencio siempre
huye desde lo claroscuro de su mirada
para que su cuerpo finalmente cuelgue de mis palabras

la alegría, de repente revienta como un globo
y los minutos corren como lagartos
detrás de sus labios rojos

-riela 63-

letras tambaleantes


“EL otoño es una segunda primavera en que cada hoja es una flor.”
Albert Camus

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para perfumar ese aire que viene
desde el milagro de aquel jueves trece

yo escribo tu nombre
luego, soplo sobre la tinta
y letras tambaleantes que te designan

-y la promesa de ruido de los transeúntes en su prisa cotidiana
-los pájaros que llegan vistiendo de colores a los árboles
-la tarde, que se deshoja y finalmente desmaya

no digas nada
nuevamente son las chicharras
de esta nostalgia…

-60 riada-

hoy toca


“LAS palabras de aquella tarde
resonaron como un eco sin historia,
allí me dejaste meditabundo y solitario
envolviéndome en esa prisión de recuerdos…”
César Monsalve.

 

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hoy toca
hoy vienes

nuevamente
con la luna mojada en tus pisadas

sin formatos ni fórmulas
a tientas, ilesa, multiplicada

con la voz de tu único traje
me dices como eres, me dices lo que soy

apresúrate,
que como las cosas nuevas, llegas tú

poblada de contradicciones
de tus propias circunstancias tan extrañas

idéntica a ti misma
sin nomenclaturas

como la indigente trayectoria de un vals
mientras caminas bajo la lluvia, llegas

y desmenuzas mi alegría como a monedas
mientras profanas el fuego incipiente de todo tiempo azul

y como siempre me encuentras descosiendo dudas
… no te vayas

 

-47 riada-

el aroma de la trementina


“Busqué a Hammett en la página precisa:
nunca diré una palabra sobre tu vida
en ningún libro,
si puedo evitarlo.”
Miyó Vestrini.

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no siempre la soledad es la memoria lejos
tierno extravío a veces tiene, este silencio mío

no siempre las mínimas gotas de rocío
se convierten en suspiros frágiles
y calamitosos

no siempre pensarla sentada
al borde negro de mis recuerdos
es una derrota

y aunque ella regrese sin antes jamás, haber venido
esta forma de extrañarla siempre tiene, ese suave,
ese tibio aroma de la trementina

-riela 31-

después de las tormentas


“PUEDO escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: “La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.”
Pablo Neruda.

 

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después de las tormentas
¡como los ríos, como los ríos!

su voz, lentamente me alcanza y entonces vuela, ¡vuela!
con el gozo secreto y puntual de los gorriones
dibujado en la anchura de sus promesas

mientras, ella viene arrojando los restos monótonos y fríos
de aquellos barcos que tiemblan a la deriva
de sus viajes anteriores

 

-riela 1-