breakfast at tiffany’s


“LA palabra del alma es la memoria”
Luis Rosales.

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la poesía
es la versión más técnica
más útil y pintoresca
del suicidio

un beso
es quizás la vestidura ideal
del deseo

de eso se trata todo en la vida:
“breakfast at tiffany’s”

y al final de los finales
solo quedará un recuerdo:
el mar en 3D y en HD
será todo
desde el principio
de los siglos
amén

 

-riela 213-

ojos


“EL tiempo es un animal cansado.
Un viejo truco de Dios
para creerse inmortal.”
Leonardo Padrón

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se pasean
como lagartos
sobre los muebles
las paredes
los cuadros
los colchones
pero sin tocar la hoja suelta
infectada de silencio
que ondula sobre el piso

ni una mancha en tv
sobre la muerte de los helechos
tampoco, una especial mención en el periódico de hoy

como trofeos
los alzan y luego olvidan

garganta arriba como los cometas
que segregan los tonos del gris, a todo pulmón

ojos

 

-riela 211-

sílabas


“EN el instante vencido
de ser luna
se cansa la gota
de ser hermosa gota fría
y cae”
Rosario Concha Méndez

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mirando unos límites abiertos a la espesura de la noche,
en el desvelo procesado y en lo que la memoria ya no abraza

en las retinas de las paredes envejecidas de mi cuarto
encuentro las vestiduras de las sílabas de tu nombre
y se posan sobre mis labios, como un cadáver ya conocido

me asomo por el broche de la ventana, como queriendo verte
refugiada entre pétalos que te abrigan de la ventisca,
de los metros de lluvia, y entonces, me resigno a perderte

perderte de nuevo, entre la estatura insospechada de mis sueños

queda un trapo frío sobre mi frente, lo que una vez
fue tu bandera en tierras de narnia, -¿recuerdas?

mujer nacida entre ventiscas de versos,
con ojos que delimitan latitudes lejanas…
una palabra, una sílaba indecible tuya, me basta

deletreo de nuevo tu nombre
y me congela el silencio

petrificado de tus cosas, entre cuatro paredes
y mirando de lejos esa luz pequeñita
que tú eres

-190 riada-

los monitores del planeta


“A esa mujer la lleva el viento
pero no parece importarle
ni tampoco la ráfaga o el ruido
que deja tras de sí”
Montserrat Martínez Cobo

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hace años
que el océano de sus ojos, se poetiza al límite

y sin embargo,
la terca chimenea que estrena olas
y mareas sobre la misma alfombra, luce tan lejana

no vislumbra el calor
de la fantasía en esos amores eternos
que sobreviven abrazados al verso

suspiro y silencio
como el único gesto, y su mirada trasciende
en los monitores del planeta

-riela 175-

largas cordilleras


EL vino entra en la boca
Y el amor entra en los ojos;
Esto es todo lo que en verdad conocemos
Antes de envejecer y morir.
Así llevo el vaso a mi boca,
Y te miro, y suspiro.”
William Butler Yeats

 

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yo apenas sobrevivo
al encastre subversivo de tu risa, como un castigo

cuando redundas la entrega
asombrada me miras, como a un hilo luminoso y te alejas

preguntando si habrá quedado entre los libros
algo de pan francés, sobre la mesa

no es el pan o su cantidad menguante
sino los pedazos y el estruendo de petardos tan distantes,
lo que me inquieta

del deslave de sábanas blancas y enmendadas
mientras el café lentamente se enfría
en el breve colapso de otra caricia

tampoco es el café, otras veces, sino esas fotografías en praga
lo que hace inaccesible tanta tonta tragedia
a los equinoccios relevantes del planeta

mientras agoto mis trazos de luna llena
al pie, de tus ya también, blancas promesas

que como tú, tienen la letra pequeña y su propia melodía eterna
sobre esas dos largas cordilleras, que son tus piernas

-174 riada-

motín de palabras


“PARECE que el agua tiene la luz de todos los puertos.
Y en cada puerto hay un barco  que nos lleva a mares nuevos.”
Manuel Felipe Rugeles

 

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hoy las naranjas adolecen de mayo
y la mensualidad, ya vencida de ausencias

la miro desconchando nostalgias
y enumerando pertrechos

amaneceres sin alba
y se despliega el asfalto del poema
sobre el mediodía del recuerdo

y justo allí, es cuando la alcanzo
sobre la grieta mas limpia del mes

en la rendija mas ruidosa del agua
con el regalo de su motín de palabras

-riela 143-