el libro blanco de las mareas


“COMÍAMOS en silencio enterrando en las
flores de porcelana el olor de las magnolias.

Después, yo te leía el Quijote y llorábamos
a carcajadas”
Marcela Rosales.

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con tu libro blanco de las mareas en las manos
a la sombra del tamarindo y sentada junto al viejo pozo,
miras a los pájaros incendiar la vida con sus colores

te nombro maria, como se nombran todas las cosas
y giras en mi voz como gira un trompo, hasta desarticular
de asombros a la luz que sostiene en alto las pálidas letras

te nombro y trasnochas la poesía
te conviertes en el fósforo que me anuncia la aniquilación
de las tercas sombras y la huida despavorida de los inviernos

tú eres la suave fragancia sobre la franja del bálsamo
la cicatrizada sustancia que siempre, siempre me alcanza
para pintar de ti, todos los atardeceres

déjame trozos insistentes en la memoria
para la metamorfosis final, esa multiplicación exponencial
de tus ruidos, entre el agua, la noche y los escurridizos peces

-305 riada-

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y te llamas…


“SI conociéramos el futuro no saldríamos de la cama”
Julia Roberts.

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miras los geranios y te convocas a ti misma, hasta la fina presencia
esa que sustenta en el aire a las ráfagas de nostalgia
donde cohabitan las más hermosas palabras
formadas de sílabas, casi incineradas

cuentas luces
de esas que corren como los suicidas
pero descuentas las estrellas más lejanas

sueltas tu nombre en 280 westbourne park road
hasta la multiplicación del silencio, tras la puerta azul

sabes el secreto asimétrico del grito al oído en la página del blog
donde sangra la poesía desde las venas, desde unos versos tan simples

y te llamas…
-¿cómo te llamas julia roberts, en el personaje que interpretas en notting hill?

-298 riada-

v i d a


“LAS jarcias; vientos que traicionan; vientos
de mujer que pasó!
Tus fríos capitanes darán orden;
y quien habrá partido seré yo…”
César Vallejo.

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la belleza de la soledad
radica en la frágil torpeza de sus fisuras laberínticas
que son como lentos ríos que festejan las venas tras unos bastidores
mientras, se enredan y desenredan a capricho de la nostalgia…
hasta perderse finalmente en la nada deshuesada del pensamiento
como parte del pentagrama musical que siempre ansiamos escuchar
desde ese rompecabezas que contemplamos en el punto-instante
de lo que simplemente llamamos: v  i  d  a

-riela 295-

cerrando lluvias


“A Ella, que en la balanza anónima de la memoria y en las
horas finales prolonga mi presencia real y mi presencia
ilusoria sobre la tierra”
Juan Sánchez Peláez.

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en desamparo
como un forajido
voy cerrando lluvias
mientras te alcanzo,
abriendo soles
a cuatro estaciones
y a cinco sentidos

la única bandera
que yo sostengo
es este amor,
tú vas por dentro
y vienes pa’ fuera,
te llevo puesta
como a un botón

con la luna
alumbrándome versos
y con todo mi andamiaje
de poeta, de un solo viaje
cruzaría desiertos
pa’ desnudarte

con ansias desbordadas
subiría a las cumbres
de tus costumbres
finas, blancas y heladas

tú bajarías en mi tobogán de agua
tibia, turbulenta, torpe y salada

-242 riada-

tu eterna transparencia


“CON el marco no voy a enlazar el vuelo y el gorjeo
de los pájaros
las canciones sin marco son más dulces
son el país natal de los nuevos impulsos”
Tomislav Milohanic.

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de cosas insostenibles
-como el agua- desciendes tú
hasta el suelo, en un bosque que siempre crece

resbalas con la alegría
del pronto proyecto del viaje
a las páginas que soplan en la espalda de los jueves

cierras los ojos
y al descuido del cromo en la hoja suelta
me llenas cada verso de tu eterna transparencia

-239 riada-

doscientas veintidós palmeras


“VENGAN
quiero ponerlos
sobre las puntas
de mis dedos calientes
mariposa de invierno”
Hilde Domin.

 

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meine liebe,
véngase pronto
pa’ este brocal lacustre

y pa’ la sombra
de las doscientas veintidós palmeras
que la urgen

sabe,
la luna aquí se deshoja,
las charcas sabotean de agua a las margaritas,
las pupilas abren y cierran como relámpagos repentinos

y la boca mía muere por el estallido de un beso suyo
en este cauce y a la hora que constela el alba
pa’ conspirar contigo

-222 riada-

hangares de la poesía


“BULLE lava en nuestras oquedades,
amenazamos con mareas saladas
y la inocencia se ha secado
en nuestros atardeceres”
Rowena Hill.

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pienso
en las pequeñas aves
que habitan
confabulan
y festejan,
dentro de la palabra “melancolía”

pienso
en la rotura del ala
del ángel aquel

no es en los hangares de la poesía
donde la lágrima se hace culpa

allí, es donde el pez que fuma
no es más que un hilo
suspendido

y al final
no son más que cuerpos-pájaros
las mil estrellas estrujadas a lo alto
para vestir las pupilas póstumas,
sobre el corazón metálico
que nos va dictando
la noche…

-riela 200-