hangares de la poesía


“BULLE lava en nuestras oquedades,
amenazamos con mareas saladas
y la inocencia se ha secado
en nuestros atardeceres”.
Rowena Hill.

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pienso
en las pequeñas aves
que habitan
confabulan
y festejan,
dentro de la palabra “melancolía”

pienso
en la rotura del ala
del ángel aquel

no es en los hangares de la poesía
donde la lágrima se hace culpa

allí, es donde el pez que fuma
no es más que un hilo
suspendido

y al final
no son más que cuerpos-pájaros
las mil estrellas estrujadas a lo alto
para vestir las pupilas póstumas,
sobre el corazón metálico
que nos va dictando
la noche…

-riela 200-

los monitores del planeta


“A esa mujer la lleva el viento
pero no parece importarle
ni tampoco la ráfaga o el ruido
que deja tras de sí”
Montserrat Martínez Cobo

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hace años
que el océano de sus ojos, se poetiza al límite

y sin embargo,
la terca chimenea que estrena olas
y mareas sobre la misma alfombra, luce tan lejana

no vislumbra el calor
de la fantasía en esos amores eternos
que sobreviven abrazados al verso

suspiro y silencio
como el único gesto, y su mirada trasciende
en los monitores del planeta

-riela 175-

cortapisas


“POR el vértigo loco de las horas
que se fueron, volando…
Por el dolor que nos cayó, de golpe,
como cifra de pago”.
Claudia Lars

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-ansia amurallada, era yo
-me dices-

y tú ganas flor primaria, cuando llegas
desplegada como un lápiz, pero sin pétalos,
sin tus pistilos, sin una sola palabra abierta

cara o cruz, y mis ojos
de gato andaluz te encuentran,
perdida entre tus ventiscas y mi oscuridad

ojos definitivos
emancipados para el contraste
de todas tus texturas y pliegues tibios, finos, exactos

te encuentro,
como la noche encuentra a su luna fluorescente

fantasía que nunca expira
a pesar del eco alucinante de otros labios, otras voces
como cortapisas de sueños nunca ventilados

ahora me voy, pero aquí te dejo un soplo y estas láminas de versos,
una caricia que vaga como una pestaña suelta, pa’ que la mires
y fotografíes de nuevo, el perfil de mi orfandad

-169 riada-

el aprendiz del fuego


“VAN juntos girando junto al mar
Se perciben los dedos azules del viento
Escuchan en susurros de alas y de olas sus caminos
Se percibe el extremo azul zafiro de las alas del viento”
Susanne Jorn

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adrede o por accidente
ella, casi siempre, se me cae de la boca
y hace tanto ruido, que despierta a los amaneceres

presiento que éste morir de amor
tiene algo que ver con la cantidad de versos
que transitan la desnudez de su hechura, tan secreta
de distancias

como “el aprendiz del fuego”
me voy instruyendo de sus formas
con todo mi empeño, sobre el ala del poema

precipitado al vacío y en contra de leyes físicas,
contra el color de la llama y también de la alquimia
hasta llegar, al fondo de la entrega

-riela 149-

costumbre mía


“GOLPEARÉ una vez más los dedos incompletos de la poesía
albergando la reunión extraída de la esencia del lenguaje.”
Melissa Nungaray.

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costumbre mía, soltar el ancla
pa’ agarrar todo tu vuelo de golondrina
sobre la cuesta más empinada de una tarde
en que los árboles crecen, pero bajo la tutela del silencio

me mirarás en secreto
las veces en que las horas
bailen al ritmo suave de las sombras

me recordarás -lo sé-
con tus metros distantes de lluvia
resbalando cuidadosamente desde las manos

-111 riada-

confieso que…


“ANDÁBAMOS sin buscarnos, pero sabiendo que andábamos para encontrarnos.”
Julio Cortázar.

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si hubiese otro modo de abotonar unos atardeceres
y hacernos ríos

si pudiera mirarte desfilar frente a un espejo
tu desvestido nuevo, como si renunciáramos
a la candidez del verso

si los sueños no alcanzados
fuesen solo aquellos en el bies de tu seno izquierdo

si mientras reparo el ala mecánica -esa que nunca sirve-
me miraras, como si reclamaras la vieja marca de lluvia
que te deja el agua clara de mis lunas
en tus desnivelados ojos

si fuese solo el vértigo soñado,
ese que viste de humedales la palidez de tu pecho

entendería por fin, hasta donde no le bastó a cortázar
su rayuela, para cubrir tu desnudez

-97 riada-