locura sin saldo


“SIN inventar el capítulo,
comenzar a entender
una lectura furtiva.

La página burla
lo imaginario y absurdo”
Maritza Cino.

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sin ti
la poesía
es otra locura sin saldo

y es así como se vería
una lágrima de amor sin sombrero

o tu maleta llena de ropa fría
y sin ese suspiro hondo y suicida
en las venas de un país extranjero

ay, de este amor tan mal escrito

ay, de esta semana sin febrero
tan peligrosa como los tornillos
flojos, largos y sueltos…

soy tu capitán, marinera
el del lápiz con la punta obsoleta
de tanto escribir tontos poemas

sin el cuerpo de un verso
sin alas de letras

-422 riada-

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breakfast at tiffany’s


“LA palabra del alma es la memoria”
Luis Rosales.

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la poesía
es la versión más técnica
más útil y pintoresca
del suicidio

un beso
es quizás la vestidura ideal
del deseo

de eso se trata todo en la vida:
“breakfast at tiffany’s”

y al final de los finales
solo quedará un recuerdo:
el mar en 3D y en HD
será todo
desde el principio
de los siglos
amén

 

-riela 213-

no siempre, siempre


“TODO:
palabra impertinente y henchida de orgullo.
Habría que escribirla entre comillas.
Aparenta que nada se le escapa,
que reúne, abraza, recoge y tiene.
Y en lugar de eso,
no es más que un jirón de caos”
Wislawa Szymborska.

 

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-¿habrá quién marque este día
con el sueño que se derrama
en tropel sobre mi cama
despertando tanta alegría?

-¿habrá quién piense que no es locura
vivir proscrito, tras lo ardiente
pero entendiendo que no siempre
del amor es dueño, quien más procura?

-¿quién diga,
que tú no eres hueso de mis costillas?

sin remedio para tu ausencia, te llevo siempre
habitando en mi pecho, y desde noviembre
desprendiendo vienes,
el limo de mis orillas

-180 riada-

cinnamon rolls


“ESPERO tu sonrisa y espero tu fragancia
por encima de todo, del tiempo y la distancia.”
José Ángel Buesa.

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por fin
tenerla a ella, será una suerte
de último episodio de “breaking bad”
un capitulo donde ese vendaval de suspiros suyos
me alcancen mortalmente, sin el final aterido de los domingos

es bueno entenderlo, anticiparlo y poder saborearlo

pero… -¿será ventisca u otro sutil concierto de franquicias
esta fragancia extranjera de la canela en versos
a mitad de la temporada de béisbol mayor, en las albricias?

acomodadas sobre la mesa -como el aroma artesanal al pan-
las latitudes primitivas de las promesas, son como un diapasón
entre nuestros antiguos sueños celtas

es que,
esperarla a ella
siempre ha tenido la terquedad de las incertidumbres
y esa vicisitud inesperada que tienen las tormentas

-once upon a time, she told me:
-life it’s all about cinnamon rolls… you know

 

-riela 144-

una promesa


“HUNDIDO el rostro en tu cabello, aspiro
el sofocante aliento de la noche
que allí estancado humea y flota como el sueño”
Tomás Segovia.

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este poema no es un logro
ni una promesa tiritando de frío
sobre un papel por ti

tampoco una vía alterna
hasta el incendio que es tu nombre
ya convertido en soplo de cenizas

es otra vez, la ilusión lanzando flechas
sobre la baranda de sus límites

pronunciándose a ciegas
a través de una rendija inflamada de letras
para que la miren tus ojos

y se queda tallada ante el silencio
imperdonable que tiene tu mirada
esta mañana absoluta

-82 riada-