pinch hitter


 “LINDA boca por donde leve,
Su blancura muestra el marfil
Pie que encanta por ser tan breve
¡Ay que niñas tan dulces, las de este país!”
Guillermo Gómez – Rivera.

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quiero aprender a amontonar tus sentidos
y hacer piruetas con la trementina de tu nombre

encender fogatas en tus pupilas verdes y caer en tus abismos
quiero que se escuche tu aliento trepando mis noches

quiero es ser la hoja en cada una de tus ramas
decorar tu nostalgia con las profecías de una furia de besos

y ya nunca más, ser el “pinch hitter” en el roster de los pentagramas
musicales de las horas que vivo, para así pintarte siempre con versos

-351 riada-

conjuro


“ES inútil pronunciar este misterio
que es lo simple o lo divino
o una de las nadas que tenemos”
Julia Erazo Delgado.

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-¡viento del este!
tráela nuevamente
a esta orilla celeste
para yo verla jugar
entre el cielo y el mar
con turpiales y peces

-¡viento del norte!
dame letras de su nombre
y acompáñame esta noche
en mi fogata de versos
para soñar que la encuentro
trepando entre voces

-¡viento del sur!
ponle alas a mis palabras
sobre el ritmo suave del agua
y dibuja unos límites de luz
a estos círculos desiertos
de luna, que la reclaman

-riela 344-

el día sin mes


“PERO
la soledad no se marchó
fue sólo
que ya no pude
volver a tocarla”.
Armida García.

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como al día sin mes, mi mano te desprende del calendario
y así, es como expone tu sórdida geometría
a mis sentidos menos culpables

y te despliegas:
-como el oído al bolero
-como la dentadura de la espuma
-como la lenta frontera a las caricias
con esos lotes de tersuras que complementan tu desnudez

y bailando entre sombras, tú y yo, somos uno otra vez:
-el hijo adoptivo del alquitrán y la luna

-312 riada-

girando como la luna


“LA ruptura es nada más un desvío por aprovechar.
Viajar para contrarrestar la vorágine de lo externo.
Todo viaje va hacia dentro de los ojos”.
Diana Araujo Pereira.

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quédate un segundo
-seré como un sueño recién soñado:
estrenando versos que suenen como la lluvia
como golpe de marullo
o como un beso robado

quédate un minuto
-seré como un sueño transitando:
trajinando versos que huelen a machado y neruda
a mango sin fines de lucro
y a maracaibo

quédate una hora
-seré como una huella que ya han borrado:
me verás suelto y lejos, girando como la luna
sin apuros
y en naufragio

-302 riada-

delgada sombra


 “AMANECÍ y la tierra se me hizo tan larga como lo vivido
y también yo me volví extensa hasta el dolor”.
Clara Schoenborn.

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son misterios que permutan con el tiempo,
son esos amores que se elevan
hasta una nube pasajera
y se hacen eternos girasoles que deambulan en el viento

ay amor… ¡cómo pesan los lingotes de tu olvido!
-dime, ¿cuántos te quedan, mientras termino el poema
aquel jamás escrito?

la alegría que se ensancha y vuela, en la brisa como un globo
como liviana paloma, es apenas una hoja desprendida
fragmentada y voluptuosa, alejándose
de la crujiente rama

es esa vaga premura que no entiendo, este dibujarme siempre lejos
con densidad de recuerdo testarudo, de viejo roble con delgada sombra
y moribundo, sobre la arenosa blanquedad de los inviernos…

-riela 278-

poesía


“LA pintura es poesía muda; la poesía, pintura ciega”
Leonardo da Vinci.

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la poesía
es el motor del énfasis o la duda hecha palabras
en la matriz de la fantasía

es el encuentro definitivo, no pautado, de las densas claridades
entre quien escribe y aquel que da lectura
frente al oasis de las maromas

es esa otra forma de intento por tocar la luz
a través de los temblores, de la vida sobre la muerte

es el vistazo final a las incertidumbres
desde las manos suicidas de un simple náufrago coloquial

es como la ciudad que brilla desde las afueras del silencio
a riesgo de la metamorfosis de un gesto

es el himno de los inútiles

la herencia sin sosiego de unos ojos, a la vasta memoria

es el ánima de cuello largo que nos trae el dulce incienso
hasta las costuras sedimentarias del agua

es la hora más larga sobre la brújula, a la víspera del vuelo

es la lluvia-infinito, el océano-incendio
sobre la inocencia del papel

es la sombra gris que permuta desde el punto final de los finales

-riela 265-

el fragmento más frágil


“DE Chachopo a Apartaderos
camina Luz Caraballo
con violetitas de Mayo
con carneritos de Enero
inviernos del ventisquero
farallón de los veranos
con fríos cordilleranos
con riscos y ajetreos
se te van poniendo feos
los deditos de tus manos”
Andrés Eloy Blanco

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un día le dije
que el amor se elevaría como el fragmento más frágil
de la post data estructural, en la minuta final de los tiempos,
y no me creyó…

un parpado custodiado, era ella
en aquella cajita misteriosa, dentro del equipaje
de mi maleta marrón, que flota como un cadáver sobre la última gota
de silencio eterno

y ante la extraña presencia de unos peces
en el caudal de las últimas estrellas metálicas
dentro de un círculo de fuego, desfallece un suspiro suyo, bajo la luz
de una lámpara de mesa

-riela 249-