lo significante


-¿SERÁ la poesía un incendio, o un laberinto
entre los mares que yo guardo en la memoria?
Ángel Valles.

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tu corazón es el que habita
en las laderas de un grito desgarrador
que se dispersa como ríos de ansias trepidantes

y el tiempo que pinta de veces
los secretos de todo lo significante
abraza al verso con su pintura narrada de mil párpados

-riela 427-

un rolling al sior


“LO único que la falta a Omar Vizquel para parecerse a mí, es jugar con el número ’11′”
Luis Aparicio.

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rompe el sueño sobre la blanca redondez de la luna
y el pensamiento despierta unos ecos de luz
en la página abierta del diamante

es la música que tal presencia moldea y delata,
la trampa envuelta en la canción:
“take me out to the ball game”

y todo se agiganta
en las alas de un tiempo mágico

es la costumbre que acontece en mi mano enguantada
aquel gesto de pequeñas alegrías que dibuja la pelota que se va
sobre la baranda de la nomenclatura que define al béisbol

-como “un fly al picher”, pero sin las hendiduras del bullpen
-como “un rolling al sior”, pero sin las curvaturas del dogout

y me quedo con el temblor de las gradas
tan cerca del mango robado
sin un home plate
como ulises

-el de la odisea

-riela 425-

puertos lacustres


“Y te amo
con el olor que tiene mi cuerpo de tu cuerpo,
en la feliz canción
que vuelve y vuelve y vuelve a mi tristeza”
Piedad Bonnett.

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tú resides, en el centro de esta lluvia que no termina
otras veces, entre los cortos enlaces metálicos de una canción
esa, que desata tormentas desde los bordes más remotos de tu ausencia

y así navegas hasta la emancipación del eco
cuando te siento barco que dulcemente se hospeda
en uno de esos puertos lacustres que amurallan al alma mía…

-424 riada-

los gorriones de la noche


“SE fue, no me avisó, amaneció y se fue, se fue de mi cielo a no sé dónde.
¿Acaso a su último sueño?”
María Cristina Solaeche Galera.

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precisar la gota que transcurre por su seno
hasta el séptimo vuelo mortal que da el aroma de la trementina
a todo ímpetu gravitacional, entre aries y capricornio

… es la locura

-el miedo ante el último botón de su blusa blanca
-el último plazo a la madeja húmeda de labios
-la mariposa delicadamente convertida en daga
-el muslo hecho pan para los gorriones de la noche
-el inventario púbico por recorrer, y por lo tanto
desconocido…

-riela 418-

las riberas llovidas del sava


“EL verdadero amor no es otra cosa
que el deseo inevitable de ayudar
al otro para que sea quien es”
Jorge Bucay.

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me enseñaste que con tu nombre se puede incendiar al mío
y finalmente entendí, que tus piernas
eran las riberas llovidas del sava

te pedí ojos, y me diste una luna colgada
bajo el cielo de los piaroas

escapé de los cortes no cicatrizados de cindori para llegar a ti
y apenas quedan por allí, unas fotos mías
abrazado a tus silencios redondos

te amarré de pies y manos con poemas asfaltados de rojas guardia
y ya desnuda como su maja, te rompí mil veces
en palabras imposibles de reparar

te inventé unos vuelos citadinos, untados con miel y mostaza
y espanté pájaros que con divisas de ternura
sobornaban a tus párpados

te regalé mi bicicleta secreta de brisas para que remontaras tus sueños
y te hice mujer, en los hombrillos más angostos
de un noviembre sin hojas

te amé como el viento a las flores -totalmente desnudo y avergonzado-
como los niños a las esferas de jabón, como el barco a su puerto
como los suicidas, como los locos

bajo un cielo muy azul, con todas mis banderas
y sin ninguna partitura

-415 riada-

entre miradas


“QUEDARME en el aire como si no estuviera
como si hubiera una forma de existir
faltando”
Ana Lafferranderie.

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entre miradas,
como quien come caramelos
y sin saberlo, miente dulcemente por las mañanas

y de repente duelen los viajes
como a veces duele la sangre en las arterias
en esos pesados vagones de piedras que ameritan pronto regreso

descalzos y fríos tiemblan los besos
-¿te acordarás amor mío, cuando yo me vaya temprano mañana
regar de soles tibios, todas las flores que se te asomen por las ventanas?

 

-408 riada-

diminutas latitudes


“ROZO la turba de hojas y ramas,
los nombres que pasan,
sigo el curso de las estaciones nuevas.
El principio está ya lejos,
pura mansedumbre en el agua”
Dori Campos.

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diminutas latitudes de este amor
parecen conjugarse en tus pasos urgentes
e indiferentes frente al mar

de nuevo, y para que siempre me veas y oigas la voz
mi corazón se hace tambor y la alegría se levanta
como una flecha, alto, alto, muy alto

tu sonrisa de agua mansa, es eco en llamas que me evade
y es esa costumbre mía, de procurar el aroma del recuerdo mínimo
de esos ojos , bajo la sombra negada de una palmera

horizonte de ilusiones blancas, en ti fosfora el tiempo
y resplandece ese azul cielo, bordando de tu mirada a toda mi memoria
tu multitud de nuevo, es el desguaze aéreo de todas las golondrinas
que hoy conté

-403 riada-