tontas cifras


“LA mirada se acuesta como un perro,
sin el tierno recurso de mover la cola”
Ida Vitale.

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el tiempo -a veces- nos da sus tontas cifras
de intermediario

el impacto sonoro de dos cuerpos que se aman
es sordo

puedes apostar que si algo cruje bajo la lluvia
eres tú

hoy la vida baila sola aquel viejo vals
como si inaugurara recuerdos

si algo se nos extravía, que no sea mi curriculum obsceno
ni tu secreta quemadura

respiremos la inmoralidad que ondula las siempreviva
y dejemos caer mi corazón

ven, tomemos un café
y rompamos las vitrinas nuevas de la noche

-603 riada-

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a veces, ella


“EL amor en mí no se toca
se escribe”
Damsi Figueroa.

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para mirar sus fotografías
me visto de estropicios

apago las estrellas
que ya encuentro apagadas

imagino la textura de su ropa mojada
sobre la total indiferencia de:

-un diván menos cómodo para la ternura
-otro lunes en la agencia NCIS
-un desasosiego menos torpe, quizás
-un concierto breve de riadas
-cien veces la riela 522 para olvidarla de memoria
-mi libreta de verbos subjuntivos
-yo, en última persona
-a veces, ella

 

-riela 589-

los botones de tu blusa


“SOMOS solo nosotros
los mismos
los de toda la vida”
María Mercedes Vendramini.

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-¿recuerdas cuando era el viento quien maniobraba
entre los botones de tu blusa, y palabreaban las palmeras
sobre el canto apresurado de unas olas que mecían las miradas?

ya te amaba marinera
desde aquel horizonte marítimo donde vivía,
de esa forma distante, en que las pupilas aman a los amaneceres

y tu cuerpo de ola subía al sueño para vestir de siemprevivas
las ganas infinitas que vestían mis temores
entre la misteriosa espesura
extranjera de mis manos

-453 riada-

puertos lacustres


“Y te amo
con el olor que tiene mi cuerpo de tu cuerpo,
en la feliz canción
que vuelve y vuelve y vuelve a mi tristeza”
Piedad Bonnett.

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tú resides, en el centro de esta lluvia que no termina
otras veces, entre los cortos enlaces metálicos de una canción
esa, que desata tormentas desde los bordes más remotos de tu ausencia

y así navegas hasta la emancipación del eco
cuando te siento barco que dulcemente se hospeda
en uno de esos puertos lacustres que amurallan al alma mía…

-424 riada-

tirado al viento


“ESTOY aquí fuera, a mil millas de mi casa,
andando un camino en que otros hombres han sucumbido”
Bob Dylan

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llévame
que hoy nada me salve de ti

ni siquiera aquel reloj de harold crick,
tan viciado por un destino de dedos miserables,
de esos, que dan cuerda a los relojes en canciones de sabina

como en un viaje sin retorno, sin itinerarios
llévame al hombro que nada peso, que estoy inmóvil
y que para vencer soledades, a un solitario nunca le sobra
el previsto y secreto morral de los errores

sí… como a un error, pero llévame
dos lluvias más allá del sueño, que yo luego
te dejaré este lejano brillo de versos, tirado al viento

 

-376 riada-

norma jeane


“YO a esa mierda de música llamada Rock and Roll, no le doy ni 5 años de vida”
Francis Albert Sinatra.

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…estas son tres cartas pequeñitas imaginarias, encontradas en el mar de los sargazos (en una misma botella) y dirigidas a una tal: norma jeane

carta 375-1

“entérate norma jeane de cuán honda es la soledad por las formas frías marcadas en tu cama, e infórmate cuanto antes del lugar de donde parten esas golondrinas que están atrapadas en tus gavetas, porque de allí también parten las caricias que esperas, cuando aprietas tu almohada” -JFK

carta 375-2

“solicita información norma jeane, del lugar donde los besos se confabulan y busca en tu mapa, la ruta donde se cruzan las ansias y marca con tu lápiz labial, ese lugar donde el amor te dejó naufragar en un mar de dudas y luego roba unas palabras y atrévete a llenar con ellas,  el formulario vacío de tu corazón” -FAS

carta 375-3

“aprende la oración norma jeane, que dejé escrita en las paredes del templo de tu vientre y cierra los ojos cuando un pensamiento sople desde el sur de tus pliegues dormidos, entonces deja correr el agua por los metros de tus piernas y luego, solo enciende un par de velas…” -RFK

-riela 375-

astillas


“ESTA manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando”
Alejandra Pizarnik.

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astilla clavada en el alma
como una gaviota rota, sobre un mástil de otros mares

es el despliegue más punzante de unas horas
desplazándose exactas entre vectores de miedo

es la pasión que desemboca en las íntimas fisuras
como un coágulo de nostalgia, como un tumor de humo

es la soledad que ahora, dulcemente navega sin rumbo
entre las cavernas laminadas del pensamiento

-riela 371-