739 riada


“AUNQUE éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.”
Pablo Neruda.

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ahora me iré
con ese mar en los ojos

en el corazón de unos pájaros nocturnos, dormiré
entre los arbustos donde amamanta la luna

pero un día volveré convertido en palabra ajena,
verdad a medias o quizás, un simple poema

me dejaré llevar como un huérfano extraviado
mil veces hasta la geometría arenosa
y peninsular de tus manos

te llamaré hogar
hasta perderme de nuevo
entre los arpegios simples, del agua

-739 riada-

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738 riadas y rielas


“Estos son algunos fragmentos de riadas y rielas
que se quedaron sueltos por allí; lo intentaron, pero
nunca llegaron a tener la fuerza, o la intención quizás
para llegar a ser un poema”

 

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-eres marinera, mi mejor promesa
cuando el día declina, de piel tibia y cansada
tendida sobre mi cama

– y viene despacito a mí,
musitando la timidez de sus pasos,
su cuerpo emerge como blanca espiga en frenesí

-como en las cataleyas,
pájaros iguales tras la aurora
una sola ilusión convertida en reflejos

-me estás robando mi lado izquierdo
pero sé que un día, te alcanzaré en el vuelo…

-al final, nuestras manos se zafan
con ese desespero secuencial de palomas que se sueltan y alejan

-a ras con esa luna y lloviendo risa arriba
anda mi infantil volátil, sin morada y a lo incierto
procurando sus silencios

-como cuando aprieto sus manos en las mías
sobre la estación de sus rodillas, y espero,
siempre espero poder llenarlas

-y nuestros vuelos, esos que rompieron nudos de la nada
ahora yacen flacos, desinfectados de promesas

-yo creo en Dios, en robert frost y en pablo neruda
temo a antonio machado y a emily dickinson
mientras huyo de la poesía

-yo solo soy palabras
y vaya forma de vivir la vida…

-locura en llamas
pavoroso incendio, eres
el ardor de todo, todo lo mío

-según una última encuesta
ella misma se construyó un mar, para huir
en sueños de salitre y arena

-las fábulas de su risa, dibujos arrancados de unas ramas
son todavía, la mejor calcomanía que guardo
estampada en mis recuerdos

-por la noches
me llegan inmensas aquellas noches
solas, muy solas y con aromas de otras noches
tan hermosamente solas

-738 riadas y rielas-

riela 732


“UN fluido
espeso y escarlata
de pájaros cantores
emigra desde el otoño
de mis venas
hasta el trópico de tu piel”
Gloria Marecos Rodas.

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ayer…
como de un hilo -casi sin conocerla-
mi alma pendía de ella

y mi corazón suspiraba
por sus rodillas de luna blanca,
esas que atrapaban en un solo brinco a los tamarindos

pero,
entre hoy y mañana voy a escribirle un
sendero de versos sobre las alas de esos suspiros suyos,
esos que me llegan en paquetes grandes,
transparentes, salvajes

entre hoy y mañana, en pares
voy a soltar mis alergias, y sin testigos
sobre las fronteras naturales de sus laderas más blancas
otra vez, y otra

y si todavía, me queda un
pedazo de anhelo que no arda, mi caracola de pupilas verdes,
que me pierda yo, de nuevo, entre sus formas de
mapa y sus latitudes nítidas de silencios…

-riela 732-

riela 731


“SOBRE la soledad precisamente
sé lo que tú me dijiste
que no es enfermedad
sino más bien un breve alejamiento
como en el vals, el derecho del izquierdo”
Florin Partene.

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perdido y al unísono
sobre la piel de
unos versos

hace tiempo y ya tantas veces
que dejé de ser recuerdo
para alguien

ya olvidé si alguna vez quise vencer
o ser vencido, en esta batalla
que aquí se rompe

soledad,
yo regreso a ti porque tú jamas te fuiste
-¿ves que me he vuelto más torpe,
quizá un poco más triste?

eres tan elemental como esta pasión con la que yo escribo
-¿qué me hace quererte más, mientras
más a ti me entrego?

“toda ilusión no es más que circunstancia o un simple capricho
de tiernos reflejos, sobre espejos en los que
yo no me miro…” -me dices-

soledad,
yo sé que un día vas a soltar mi mano, te aburrirás de tanta oscuridad
y que de prisa te irás, para intentar alcanzar
otras manos

-riela 731-

729 riada


“LA poesía,
mientras más pública
es más íntima,
multiplica la complicidad
de otras intimidades”
Silvia Elena Regalado.

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hoy
de nuevo aquí
guaricha mía, comienza la vida…

y otra de tus pestañas -en un descuido-
navega hasta un borde de la taza
de mi café con leche

-¿cómo no amarte aprendiz de hechicera?

tu voz marcando dulces pautas
tu desgano largo y alegre en las mañanas,
convertida en todo circuito que recién comienza

yo solo soy palabras

tú eres el golpe que me guía, que me cruje
y de algún modo, las cosas que siento y escribo
solo las llenas tú

poema mío ya torcido por soles de agua,
mi radar mas tonto y ciego para encontrar palabras

en fin, eres el zarpazo que un dios enloquecido,
un día luminoso dejó en la mitad de mi alma

me encanta despertar llamándote,
decir tu nombre despacito, dejar mi voz
sembrada junto a tu oído como guardián de tus greñas

sentir tu aliento, escuchar tus sonidos matinales
como si fuesen oraciones perfectas

me bastas tú, mi huracán distraído, mi volcán menudo
mirarte para entender que estoy vivo…

-729 riada-

728 riada


“LAS llamas ahogan la noche

una pizca de aire
cabe al lado de uno
sólo eso. Nimiedad.

¿Llegará el humo a cubrirlo
Todo?

Lo sabrás luego”
Edda Armas.

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marinera, háblame de tus amores de antes
pero hazlo despacio y suave a mi oído

acércate más, y ahora a gritos
como si yo anduviese perdido
enloquecido o muy distante…

háblame de esos viajes tuyos alucinantes
y de tu llegada a este puerto marabino

desde el mar urgente de tus olvidos
donde yo desoriento, me hundo y giro
hasta casi siempre lograr alcanzarte…

háblame de tu pasado, seguramente inquietante,
ese que escondes como a un documento o un delito

de tu nombre de ola, de otros intentos de cupido
de tus labios húmedos y tibios, aquí apretados conmigo
como se aprieta a un fragmento tan hermoso y brillante…

háblame de tus lunares en esta tarde andante,
de cómo es que se enreda mi alegría entre tus hilos

del sol sobre las piedras, de esta ciudad donde yo vivo,
de los besos que me debes y de cómo este planeta se va quedando vacío
cuando callas y me sueltas, en tu red de silencios tan desiguales…

-728 riada-

riela 727


“VIAJE de los amantes por los surcos
que arañaron al árbol desnudo,
para dejar sus nombres”
Nedy Varela.

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hay palabras que serpentean
entre efímeros simulacros de luz

gritos que supuran
desde unas vítreas pupilas de luz

sombras desesperadas que se buscan
entre unos granos latentes de luz

flores de oblicuos aromas rodando
como faldas hasta orillas de luz

amores al filo kafkiano de un puñado de versos
ah… dulce trasnocho

-riela 727-