“Estos son algunos fragmentos de riadas y rielas
que se quedaron sueltos por allí; lo intentaron, pero
nunca llegaron a tener la fuerza, o la intención quizás
para llegar a ser un poema”
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-eres marinera, mi mejor promesa
cuando el día declina, de piel tibia y cansada
tendida sobre mi cama
– y viene despacito a mí,
musitando la timidez de sus pasos,
su cuerpo emerge como blanca espiga en frenesí
-como en las cataleyas,
pájaros iguales tras la aurora
una sola ilusión convertida en reflejos
-me estás robando mi lado izquierdo
pero sé que un día, te alcanzaré en el vuelo…
-al final, nuestras manos se zafan
con ese desespero secuencial de palomas que se sueltan y alejan
-a ras con esa luna y lloviendo risa arriba
anda mi infantil volátil, sin morada y a lo incierto
procurando sus silencios
-como cuando aprieto sus manos en las mías
sobre la estación de sus rodillas, y espero,
siempre espero poder llenarlas
-y nuestros vuelos, esos que rompieron nudos de la nada
ahora yacen flacos, desinfectados de promesas
-yo creo en Dios, en robert frost y en pablo neruda
temo a antonio machado y a emily dickinson
mientras huyo de la poesía
-yo solo soy palabras
y vaya forma de vivir la vida…
-locura en llamas
pavoroso incendio, eres
el ardor de todo, todo lo mío
-según una última encuesta
ella misma se construyó un mar, para huir
en sueños de salitre y arena
-las fábulas de su risa, dibujos arrancados de unas ramas
son todavía, la mejor calcomanía que guardo
estampada en mis recuerdos
-por la noches
me llegan inmensas aquellas noches
solas, muy solas y con aromas de otras noches
tan hermosamente solas
-738 riadas y rielas-