tu muslo más izquierdo


“CUÁNTAS veces la mujer del miércoles
desdobla el rostro,
lava sus pies
y camina sobre sus palabras”.
Siomara España Muñoz.

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tu letra tiene
el color aceituna de los moretones
que dejan sobre la piel los perdigones

y tiene ese último corte de moda
en las curvaturas de las ciruelas

tu letra se parece
al broche del brasier de jayne mansfield
en aquella película donde ella despertaba bailando
la temporada completa de las crisálidas

a veces, tristemente, tu letra también sucumbe
ante las estadísticas de los malos gobiernos

pero prevalece en la costura del poema
sobre todo, aquel que traduces desde antiguas lenguas celtas
apoyándolo todo, en tu muslo más izquierdo

-236 riada-

lastre y burbujas


“SIEMPRE estás como ausente de la tarde. ¿Qué lago
invisible y lejano recogerá tu imagen?”
Francisco López Merino.

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de la misma mano
pero ajustada a la brevedad,
te ves victoriosa sobre tanto desorden

como las cosas que te sorprenden
y que solo tú entiendes, descarrilas todo
con una mirada

cierras tu dulzura de ojos
y te das cuenta que hoy toda la luz te pertenece

luego el suspiro que apenas te alcanza
para saborear el café

y así te vas, vestido abajo
convencida de un: “-sí, para siempre”
y con ese: “-esto tan hermoso que ocurre conmigo”

lastre y burbujas como mariposas amarillas por doquier
flores en la mano, eres la que acaricia las estrellas fugaces
y son aquellos recuerdos del tibio aliento, los que te rozan la cara

entonces miras a los otros: -los de bien allá-
los que solo han amado todo lo frío
y sonríes

 

-221 riada-

blanco y negro


“A nuestro alrededor sólo hundirse de astros. Destellos y silencio.
Mas la canción por encima del polvo después
va a superarnos.”
Ingeborg Bachmann

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quizás, es el simple estruendo de esta nostalgia
lo que se revela a través de las válvulas
abiertas de su dilatada ausencia

en el ventanal, lo que rasguña
es la misma llovizna de veces, a este mayo
que se imprime blanco y negro en el pensamiento

-riela 206-

liubliana


“LO que guardas dentro de ti no lo oye nadie.
Eres el único habitante de tu piedra.
Acabas de tirarla”.
Aleš Šteger

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nombro liubliana
y entonces, llueve

sube al escenario aleš šteger conversando con william blake
de aquel regreso que cose las desgarraduras de la primavera

yo me inclino por el agua y te apuesto marinera
un porcentaje de tu ruido, a que gana la lluvia

toma los boletos, que la cascada del relámpago se aproxima
al plan de vuelo que está en el portafolio de tu dermis
simplemente, donde guardas el huracán después del beso

-194 riada-

flores de siempreviva


“VAS
llena de páginas líquidas,
errante sobre versos que escribí
en gotas de otoño,
limitada a preocuparte
si las hojas que te cubren
caerán sobre mí”.
Francisco Barraza Alonzo.

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a ti y a mí, no nos quedan ya motivos ni formas,
ni colores, pero hoy me doy cuenta, que en tu agenda
en calidad de estropeados, persisten algunos suaves aromas

tan nocivo y azariento, como un oficio cotidiano
el amor se nos hizo costumbre, mientras la pasión ardida
tantas veces, ahora reclama y nos grita, al vernos tan precarios

solo quedan los recuerdos, atrapados sin salida
y un cariño que nos nutre y nos cercena,
en tu mirada ya no quedan, flores de siempreviva

a veces en silencio, miro cómo y cuándo suenan
tus lágrimas, en tierno tropel sobre la piel de tu tristeza,
tropiezo y te me vas volviendo ajena

duele verte dando vueltas y contando las promesas, que el tiempo,
la alegría, el placer, el humo, los celos y hasta el amor, nos hicieron
sobre un colchón y que luego, quedaron olvidadas, dobladitas en tu mesa…

-192 riada-

unrest


“COMO surca un beso tuyo mis entrañas
esta noche mientras te duermes tranquilo en mi pecho”.
María Eleonor Prado Mödinger.

 

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me asomo por nuestra ventana

no hay vagancias
ni sosiegos, en mi pensamiento

ni siquiera desde el tejido de ardores
de tu cuerpo, aquí sumergido conmigo todavía

he escrito para ti:
“tus labios aún me visten,
pero al filo de la música que vivimos”

pasa que…
tú siempre me has poblado
de multitud

-189 riada-

a gotas


“AHORA el verso es una gran cicatriz perenne
sin dueño
un cuchillo que cae y se pierde en la herida”.
Ángel de la Torre.

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llévame donde se sacia la vocal
y donde quiebra el adjetivo

hazme cómplice de tu aliento,
testigo mudo de la humedad en el riel
de tu cuello

dame gritos que tengan las siglas de tu voz
y déjate caer a lunas, sobre mí

a gotas
mientras yo me declaro culpable
sobre juramento

pero bajo las comisuras y entre los humedades
más imprudentes de tu boca

-186 riada-