Archivo de la etiqueta: Robert Frost

riela 724


“HE aquí mi regalo, lo único que puedo dejar
Una mecha encendida en medio de la sala
frente a una fotografía.
El milagro no está en el objeto,
sino en todo lo que toca la luz”
Daniel Oliveros.

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secreto:
ella es la lluvia en mi cara

me despierta del sosiego
y después me amarra

misterio:
mis ansias la atrapan

agua y sal a la deriva
que atracan en mi puerto
de piel, de sílabas

coraje:
y su cuerpo de helechos
sueña a desmayarse

como flor primaria
sobre un lecho que arde

paciencia:
si el miedo mío la espanta

en esta frágil distancia
de versos

intacta:
como un sol se proclama

y así es como ella habita
todas mis sustancias

-riela 724-

723 riada


“VENGO de doblar el día
espantar las moscas de la cocina.
Recojo la noche sin hacer ruido
por costumbre
así me repito
como el Avemaría sobre los muertos”
María Alejandra Rendón Infante.

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me enseñaste
ese punto de ruptura
donde se detienen todas las mariposas

también, a arañar sueños de éter
que florecen sobre el brillo
de las botellas

-¿a qué lugar sagrado
iría a parar tu pezón izquierdo
aquel medio-día,

cuando desde mi boca se izaba
en nuestro aprendizaje temprano
de la carne, ah?

apenas ayer
prometimos de cara al viento
despertar siempre, siempre mar adentro

a tanto afán estrafalario de nuestras manos
haciendo tormentas, velas henchidas
y pañuelos

hoy te propongo
a pesar de tanta deriva
dar la vuelta y ya sin retorno,

que sean otros los que narren
el final de nuestra
historia

-723 riada-

riela 722


“Y hay dos vertientes
de mi soledad:
La una es conmigo, la otra,
con los otros.
Y sin embargo es la misma”
Julio Barriga.

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este azul…
no, no es
de gascuña

y es así como el verso esboza
su costura más larga

poeta…

soy yo,
quien anda recogiendo entre frases y palabras
que otros descuidados han dejado atrás

una
cesárea
por palabra

y mira… (abro mis dos manos)
-¿ves cómo el vicio arde en la yugular?

-riela 722-

720 riada


“SÉ
que cuando quise hacerte canto
tú ya tocabas mis entrañas,
que cuando te pensaba en días
afloraban memorias viejas
de vidas compartidas
y sé…
que al querer hacer de ti un poema
eras ya en mi camino
rocosa cordillera”
Liliana Bilbao.

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no quiero bosques
ni lagos plenos de cisnes

no te enamores
ni tampoco olvides

mi nombre,
porque jamás lo dije

solo quiero quebrar el agua
que se columpia en tus hendiduras

que calles y no digas nada
mientras descifro cual mordeduras

lo que este deseo, como un fantasma
está dibujando por tu cintura…

-720 riada-

695 riada


“CADA momento de luz y oscuridad es un milagro”
Walt Whitman.

“LOS grandes poetas no tienen biografía, tienen destino”
Walt Whitman.

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pienso que…
ya todas las frases de amor
están dichas y sobreseídas

y para mi desdicha
parece ser así

pero…

-si el amor va y viene
a contracorriente

-nace y también muere
repentinamente

ay amor, yo solo espero
que cuando ya nos arda el cansancio
de las palabras cálidas, grandes y sonoras

tú a mí, me aceptes con el agua clara de una sonrisa

-695 riada-

riela 692


“EN las nubes de invierno,
El cielo se oscurece,
Mi libertad se hunde:
La ilusión es velo”
André Cruchaga.

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ayer domingo, su boca
adelantó de pronto las hojas del otoño
y se me hicieron inútiles los calendarios…

hoy lunes, las nubes que esparcen sus vidrios rotos
por las ventanas, se convierten en espejos
perfectamente inalcanzables

pasa que
como si fuesen hojas, ella me suelta sus días
a la efervescencia del vuelo refractario de la luz

ya mañana martes,
ella escrita, con su pelo suelto al viento, suelta
me llegará, me urgirá, me llamará con la alegría envuelta
en el celofán de todas sus veces

-riela 692-

riela 684


“LA gente más triste que he conocido en la vida son aquellas a las que no les importa profundamente nada”
Frase de la peli: Dear John

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este corazón riela, cuando lo sorprende la noche
mirando desfilar la blanca desnudez de la luna
sobre la palidez imaginada del cuello
de mi marinera

y así reconoce y guarda las quimeras
como un niño reconoce de repente al estuche
donde guarda sus barquitos de papel a la deriva

le pasa, como al viejo poeta
que desmantela sus bocetos de sueños y se queda
con las manos abiertas, esperando el rumor de la lluvia menuda

-riela 684-