riela 707


“LA vida es un microbús
que solo cruza una vez
esta breve y absurda comedia
y yo no soy Mickey Rourke
ni tú Kim Basinger
ni tengo nueve semanas y media”
Joaquín Sabina.

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-¿quién solicita el silencio tácito
a la dilatada ausencia?

-¿quién brinda y levanta su copa por ese pequeño tributo
de mirar su silueta a través de las ventanas?

-¿qué tan evasivas son esas frases esenciales
que iluminan los momentos, en que ella me sonríe, me mira?

ella es quien dibuja playas a mis palmeras
y quien me enreda entre sus hebras

quien camina como esa canción hasta mi puerta
y se me convierte en la kim basinger de nueve semanas y media

-riela 707-

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688 riada


“DEL puerto parte el barco en lo que dura un cigarro
en apagarse. Busca la noche faros
para que el horizonte vista de camino”
Alicia Salinas.

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tú eres la hoja de papel sedienta de palabras,
de frases, de ríos de poesía y yo apenas,
el huésped invicto en la ventana
de tus insomnios

tú miras y miras
rielas hasta donde se deshacen nostálgicas de formas

cortas y recortas
riadas a tu medida con tus centímetros impares de lluvia

entonces yo te miro
con ojos fijos como se mira a la luna
cuando se desnuda de imposibles cotidianos

corto y recorto
los afanes de unas burbujas tontas
que andan furtivas en la timidez de las cosas que te escribo

-688 riada-

648 riada


“TE asomas por mis ojos a la luz de la tierra
y prisionera vives en mí de extraño dueño:
te reducen a esclava mis sentidos en guerra
y apenas vagas libre por el jardín del sueño”
Rubén Darío.

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de nuevo esas letanías
en el umbral de tu belleza de puerto que se mueve

ese algo en ti
que llega, suelta y desata las tormentas

en la tonta concurrencia de letras
que te proclaman con palabras que te empinan

yo conquisto las siluetas que de tu cuerpo hilvanan,
las cazo pacientemente y luego empalmo

a este loco enjambre de riadas
mientras otras, simplemente se me escapan

entonces te miro y ansío
como a un verso desprevenido,
de esos que llegan ya desvestidos, sin acuerdos previos

-648 riada-

616 riada


“NO quedó ni un solo amigo en los estantes.
El espejo me quitó el habla.
(tuve que afeitarme
de espaldas a mí mismo)
Los libros clausuraron su gracia.
La música optó por desafinar.
Mis hijos perdieron la dirección de mi saludo.
Tuve que contentarme con llorar.
En ruso. En calma. En ropa interior.
Más nunca mostré mis nudillos.
Mi casa se llenó de periódicos sin abrir
y mangos que nunca caían.
Los mosquitos se aburrieron de tanta tristeza”
Leonardo Padrón.

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de nuevo, riela la luna sobre las miríadas de tus pestañas
y este corazón mío lanzando piedras y más piedras
al cartel de suspiros tuyos

en cada pupila que tú me asomas hay puertos pequeñitos
y desde mis asombros, emergen sin prisa como barcos,
las palabras

no te vayas, mírame zarpar y regresar sin la cadencia de rimas,
déjame estrenar amaneceres desde las comisuras tercas
de tu boca

-616 riada-

riela 608


“BEBO el último whisky en el ‘Kiss Bar’,
la última margarita en ‘Santa Fe’,
rodeo la ciudad y su muralla de agua
en la que ya no queda nada que fue mío”
José Hierro.

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embarca noviembre frío y gris
en la estación grand central del metro

paraje obligado
para abordar rostros y cuerpos,
sueños y deseos estrafalarios

hambre existencial y entonces…
la vida nos vomita encima

hojarasca de horas livianas
y de minutos pequeños

ansias estrepitosas ruedan, embarcan
pero, sobreviviré otro instante…

los labios de julia roberts
están en las paredes, en las revistas
en los buses y en todo el aire de manhattan

-riela 608-

606 riada


“CUENTAN que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios”
Jorge Luis Borges.

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anoche

anduve caminando por veredas de versos de virgilio

hice lluvia a partir de pequeñas soledades

dibujé soles blancos sobre soles rojos, por esos lugares
donde anida el viento para dormir entre los árboles

mientras la luna alardeaba de unos arpegios
con vidrios rotos del camino

el mar entonaba sus antiguas melodías
desde la edad de las antorchas,
con sus ciegas cítaras

y siempre, siempre tú, marinera
desde la simetría del agua, emergiendo
ya desvestida, entre eternas miríadas de versos…

-606 riada-

riela 599


“AHORA, que emprendo nuevamente la marcha,
vuelvo el rostro hacia el lugar donde solía morar
y veo al gato iluminando la ventana.
Cierra los ojos.
Comprendo que se ha ido”
Roxana Elvridge-Thomas.

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la música
nos traerá siempre
ese mágico embeleso
con que la antropología convierte al pez
en el ala del cometa

llueve
sobre el bosque de escamas fluorescentes

la noche dibuja sus mitades de orificios negros
y la flor que tiembla, añora ser el último retorno
de algún pez

para que nos quede otra cosa
que no sea solo mar y espuma, que llueva y llueva
sobre este incendio que repara todo rasguño
inútil

y colgado del séptimo cielo -que sobreviva-
con todas sus banderas desplegadas
ese pez que fuma

-riela 599-