nada


“TODA la tarde estuvo mirándome desde no sé dónde
Toda la tarde
Y ahora que te veo caigo en cuenta
Venís a consolarme”
Ramón Palomares.

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hay ventiscas creadas por unos tunantes pájaros portátiles
y un resumen en cautiverio, entre gariteros ardores
tan ebrios de ocaso

es la música hecha grito plasmada al primer antojo
es el andariego errante que pasea sus envolturas de sueños
entre sombras insomnes, ya saturadas de polvo

furtivas, erráticas, temblorosas…
así de nada sirven las ganas, ni las formas, ni la sólida cordura

en nada ayuda esta incierta falta de penumbras
ni los presagios al vaivén de unos delirios complacientes

nada sostiene al cántaro vaciándose al borde del abismo
ya nada ampara el reproche del lápiz a la hoja medida y ya cortada

-riela 533-

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guayunata


“LINDA guajirita yo te estoy queriendo
Y por tu cariño
Yo me estoy muriendo
Siempre me decís que soy majuraz
Y yo solo digo chinita anapiakay

Ay tapula pia makanaka taipunai
Guayunata linda ta chequem pia”
Rafael Rincón González.

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mi musa y garulla
mi baraka de siempre,
guayunata que me sostiene
los candelabros de la lluvia

ella es la maja del disparo alegre
mi guaricha de las mañanas,
chama siete tres nueve
la de las naranjas

andariega…
ella es la que llena
con sus lunares, las graderías del alba

frasquitera…
cuando ella navega
y suelta, sin saberlo; todas mis amarras

-riela 530-

augurio alegre


“TENDRÁS tiempo para tomar el té,
vendrá el calor,
vendrá la lluvia,
vendrá el olor a tierra mojada”
Gabriela Blas.

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tú recoses mis hechuras
entre esos anhelos de labios

augurio alegre, es la lluvia
que consolida el hilo al arco

desde el puente más alto, hasta la punta
de tus pies descalzos

entonces, te adjetivas para convertirte en el pájaro
de todas mis semillas juntas

-467 riada-

la musa en la botella


“UN hombre sólo es tan bueno
como lo que le dice a un perro
cuando tiene que levantarse de la cama
en mitad de una noche fría”
Pat Boran.

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es ella quien hace de sus hermosos brillos
esos aires de resinas que despiden las tormentas

ella, quien cambia nombres y redistribuye a las estrellas
y quien autoriza el vuelo relevante de los pájaros

quien pinta arco iris y dicta melodías a mis dos pupilas marrones
ella, quien me traduce, esos párrafos rojos o azules
que tienen los arándanos

ella, es la única dueña de las coordenadas en que gira el viento
quien ensancha las promesas y adjudica el lucro
de los ruidos, entre mis tres ventanas
y dos puertas

quien recoge de mil maneras, las cortinas blancas de la luna
es ella, la que todavía pedalea mi vieja bicicleta
y quien perfuma todas las esferas

es la fuerza impalpable que orienta a los ríos del planeta
quien descifra con su alegría los hilitos del poema
y luego asume, con cierto rasgo de tristeza
ser la musa en la botella

-riela 393-

de marrón a pelota


“TY Cobb vivía fuera del terreno como si deseara vivir por siempre,
pero dentro del terreno vivía como si fuera su último día”
Branch Rickey.

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en caracas
en la esquina marrón a pelota

nos ajamos
para después correr a empaparnos
en las esferas que nos sobraban de la lluvia

y volveríamos
pausadamente, cualquier otro día

como la mies de cualquier otro marzo
con las pupilas incendiadas de los colores
de los setecientos treinta y nueve pájaros
en cuyas alas, alguna vez revolotearon
los juegos pequeños y las pelotas de goma,
las carreras llenas de bases de cartón
y esa taquicardia de la ropa mojada
que nos vistió la niñez, de béisbol

-228 riada-

dos


“A la 1:30
corro a arañar
el polvo de un buzón
vacío.

A la 1:31
subo las cuatro plantas
con el alma
cada vez más vacía
y las uñas,
cada vez más
sucias”
Eva Vaz.

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dos, son un público numeroso
y educado, si así se pretende…

dos, los que siembran los fragmentos
de un tratado de almendras y caracolas
y luego simplemente, se repliegan a la memoria

dos, los que bastan
para la proclamación del amor

sin tocarse – sin fechas – sin frenos
luego hablan – escriben – dicen – se informan

y regresan justo a tiempo, para absorber los excesos
cuando apenas germina debajo del agua, el incendio de dudas
que siempre nos llega, sin un sello postal

 

-riela 150-

por la música country pop


“ELLA sería
de nuevo
simplemente maria:
uno de mis caramelos,
una palabra sin frenos
directo a un precipicio,
un atajo en el desierto
para uso exclusivo
de exquisitos camellos,
una hoja muy alta
y flaca
carente de punta,
total desmesura
bajo la luna plana,
otro dolor en el pecho,
un descolorido escalpelo…”
Ángel Valles C.

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si no fuese por este temor calamitoso
de quedar cautivado, yo viviría en algún suburbio de su pezón
o en ese apartamento, perfectamente amoblado de su labio inferior
como un ilegal perdido, indeleble y desorientado
o quizás, solo me quedaría en la talla de su ropa interior
como un item altamente sofisticado

si no fuese por mi mano soñando escarbar en la risa de su púbica inquietud
si no fuese por sus fotografías sobre los estantes vacíos de mi cuarto
y por los ganchos de mi ropa, regados sin remedio para el desvelo

si no fuese por la música country pop de carrie underwood,
por los fósforos sangrantes en la mesa junto al papel y lápiz del vuelo
o por el peligro de dormir un día con su húmeda oquedad,
por su fluorescente caricia plana, como un mapa de oklahoma
y por los duraznos en su pecho de nimbo primordial

si no fuese por la ardiente lentitud ausente de su boca…

-riela 130-