el twist del gallo


“YO tengo un gallo
que está reloco
con los pollitos
siempre está bailando un twist…
y este es el twist que bailan los pollitos
todos los pollitos a bailar el twist”
De algún recuerdo inusitado.

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no hay lugar ni un rincón apartado
donde detenernos un rato, para contarte
mi historia: “el twist del gallo”

desde temprano
recorro las venas de este mayo
para ver si te encuentro citadina y ya llovida

ya no me quedan edificaciones, tampoco avenidas
terquedades mías, ni anécdotas de béisbol donde no te hayan buscado
mis manos, bajo el misterio de la luna en música

-267 riada-

remitir


 “EN el afán que tus besos,
no pierdan nunca el camino,
me hice tatuar una constelación de lunares,
desde la nuca al ombligo”.
Maru Luarca.

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un día, su pie más izquierdo será pájaro
y extenderán por todo el universo, sus formas de cordillera

será un poema mal escrito y también la más fina estrategia
del vuelo con motor de mis venablos, hasta tocar
ese ángulo sagrado de las estrellas

para leer en voz baja, versos a sus pies descalzos
dibujando soles blancos, en todos los idiomas
y rincones del planeta

después, ya sin alas ni norte
pero intacto y escueto entre los más iracundos
desde la sombra del silencio donde vivo:

remitir ese pie suyo, horizontal al mosaico gris de una tarde
donde mis ojos tallen el milagro de su nombre
justo a mitad, de todas mis fogatas

-riela 266-

poesía


“LA pintura es poesía muda; la poesía, pintura ciega”
Leonardo da Vinci.

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la poesía
es el motor del énfasis o la duda hecha palabras
en la matriz de la fantasía

es el encuentro definitivo, no pautado, de las densas claridades
entre quien escribe y aquel que da lectura
frente al oasis de las maromas

es esa otra forma de intento por tocar la luz
a través de los temblores, de la vida sobre la muerte

es el vistazo final a las incertidumbres
desde las manos suicidas de un simple náufrago coloquial

es como la ciudad que brilla desde las afueras del silencio
a riesgo de la metamorfosis de un gesto

es el himno de los inútiles

la herencia sin sosiego de unos ojos, a la vasta memoria

es el ánima de cuello largo que nos trae el dulce incienso
hasta las costuras sedimentarias del agua

es la hora más larga sobre la brújula, a la víspera del vuelo

es la lluvia-infinito, el océano-incendio
sobre la inocencia del papel

es la sombra gris que permuta desde el punto final de los finales

-riela 265-

los puertos del alma


“NO es el tiempo
el que pasa.
Eres tú
que te alejas apresuradamente
hacia la sombra”
Meira Delmar.

 

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hay días tan espesos…
cuando las tormentas hacen inaccesibles
los puertos del alma

y el eco lejano del tiempo, es el mismo tiempo
inexplicable, envuelto en cajitas blancas
de kilos y kilos de tristeza amarrada

hay otros días de ilusión oceánica
de suaves y tibios anhelos, de sueños mínimos
con páginas y páginas de pájaros en alboroto exquisito

son días de horas tiernas y largas
de recuerdos volviendo a nombres, como si bastara
el caudal del sibaragua, para devolvernos un horizonte…

-riela 260-

la enramada oeste de tu pezón


“NO acaricies mis senos.
Son de greda los senos que te empeñas en ver como lirios morenos”.
Juana de Ibarbourou.

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yo siempre presentí al sol
desde esa curvatura de tu seno izquierdo

con la torpe inocencia de los delirios
te he buscado desde que supe de catedrales y naufragios

ambiguo como la luz
sospechoso como el azar

pero con la alta definición del deseo en flor
te he esperado, como un animal sigiloso ante el abismo

con mis bolsillos repletos de tamarindos
a la sombra de la enramada oeste de tu pezón

-255 riada-

boleto al olvido


“EL ritual se repitió en Praga este primero de mayo: las parejas de enamorados llegaron a la colina de Petrin, donde se ubica la estatua del poeta checo del romanticismo Karel Hynek Mácha: ante ella se dieron un beso, dejaron una flor o recitaron versos de su poema “Mayo”, una pieza lírica-épica que marca la historia de la poesía en la República Checa.”
Tomado del portal “La poesía alcanza para todos”

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la busqué bajo las alfombras y detrás de las puertas de la primavera
en las avenidas, en las biografías y en las plazas de praga
en las vidrieras de tiendas de lujo y en las casas
en los sellos postales de todos los sobres
en la espesura de papeles en mi billetera
pero no encontré la dirección con su nombre

quizás la perdí en alguna parte,
pero no sé donde!
la recuerdo anotada, la recuerdo a ella
en alguna puerta de embarque
de algún terminal marítimo o aéreo
en algún semáforo por colorear, de bruselas
en las butacas de un cine a mi costado izquierdo
entre los arbustos ansiosos de brisa de algún parque
o quizás fue en las páginas de un libro

ella era mi boleto en primera clase
y sin escalas, al olvido

-riela 254-

iphone


PARA dibujar un niño hay que hacerlo con cariño.
Pintarle mucho flequillo,
que esté comiendo un barquillo;
muchas pecas en la cara que se note que es un pillo”
Gloria Fuentes

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a ti, que me alarmas
porque leíste un twitter que en estrellas lejanas
seguro que hablan, alguna forma de lengua extranjera

a ti, que te encanta preguntarme por las sombras caídas,
por extintos conceptos de revoluciones y por eso es que a veces
haces temblar a raudales a los imperios del norte
con solo agitar tu vaso de leche

a ti, que nunca te acuestas temprano
hasta regar -de nuevo- como pétalos, las hojas
de ese libro que abrazas: “memorias de mamá blanca”

a ti muchacha, que pescas ese catarro de risas
cada vez que me miras y luego me explicas
la temporada completa de “the big bang theory”

a ti debo decirte que apagues ese turpial de tu “iphone”
de juguete, y que le des un “mute” a tu televisor
mira que tu almohada “joaquín”, ta’ bravo
y anda que brinca, sin ton ni son…

-252 riada-