riela 732


“UN fluido
espeso y escarlata
de pájaros cantores
emigra desde el otoño
de mis venas
hasta el trópico de tu piel”
Gloria Marecos Rodas.

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ayer…
como de un hilo -casi sin conocerla-
mi alma pendía de ella

y mi corazón suspiraba
por sus rodillas de luna blanca,
esas que atrapaban en un solo brinco a los tamarindos

pero,
entre hoy y mañana voy a escribirle un
sendero de versos sobre las alas de esos suspiros suyos,
esos que me llegan en paquetes grandes,
transparentes, salvajes

entre hoy y mañana, en pares
voy a soltar mis alergias, y sin testigos
sobre las fronteras naturales de sus laderas más blancas
otra vez, y otra

y si todavía, me queda un
pedazo de anhelo que no arda, mi caracola de pupilas verdes,
que me pierda yo, de nuevo, entre sus formas de
mapa y sus latitudes nítidas de silencios…

-riela 732-

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riela 730


“HAY un hombre y un sueño
y una mujer leyendo en voz baja un poema
para que el hombre la contemple.
Mañana habrá despedida”
Marin Mălaicu-Hondrari.

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verso abajo
por esa línea espesa que
ella me viene m o s t r a n d o

sentado al
borde de un vaso escrito,
contemplo el aleteo del tiempo

me asomo al
abismo para contemplar ese
lugar donde conviven las palabras

…y veo es la ciudad de su cuerpo

mujer,
-¿es acaso este idioma, lo único que nos une?

mi mano desprovista sueña posarse de
nuevo sobre sus formas tan g e o g r a f i c a m e n t e

llenas,
altas,
curvas,
redondas,
húmedas,
apiladas,
escarbadas,
imaginadas,
polvorientas,
apretadas,
amontonadas,
perfumadas,
ardidas,
torcidas, huecas, menudas, etc

otro día de colección

-riela 730-

riela 717


“MI voz taciturna
extraña para no repetirte
y no recordarte”
Janina Camacho Camargo.

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y los geranios
todavía desparramados
sobre aquel mapa-cuerpo de su densidad

hoy parecen faroles distantes de luna
o cirios recién encendidos a la hipótesis lejana
de cierto límite, sobre las aristas pequeñitas del recuerdo
que aunque mío, siempre extraño
y ahora escribo

debe ser esta necesidad culpable
de su mirada, la que llena las vasijas
de la reminiscencia, desabrochándose como cantos de lluvia
sobre las orillas más sensibles
de este poema

-riela 717-

705 riada


“EL frío cala los pies
y esta premura de la rosa
nos conmueve, al nacer”
Nancy Morejón.

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-¿habrá alguna vez, otro mes de febrero tan copioso de sonidos,
de botellas vacías y de empalizadas incendiadas?

este mes, tú me has entregado unas palabras, que nunca podrán
convertirse en olvido porque huelen al maíz de tu acento

-¿volverán a ser contadas las estrellas con tu cuerpo de número,
de pájaro celeste que sin sangrar, se deshace entre las manos?

-¿anclaremos nuestros sueños no renunciados
en las costillas plenas de la luna, en alguna otra madrugada?

-¿se calmará esta distancia en los hombros pequeñitos de tu risa
y al acecho mágico, tu voz será, otro día, mi relámpago ascendente?

-¿atraparán a todo este desamparo las manos tibias de otra aurora?

este barajar de mes amarillento, eco extraño sobre la herida abierta,
mirada, rasguño, pellizco, risa labrada, siempre vos

de pronto, llegan unas frases migratorias a mi garganta
y el miedo a perderte se sumerge en estos poemas

sin otros hallazgos, sin tus labios para atrapar la luna
estoy contando una vez y otra, todas las horas al sur de tu boca

errática y perfecta como la primera vocal de febrero
en nuestro idioma misterioso

pero sin la flota de versos siete-tres-nueve
cuesta entender que ya se va…

este mes, me ha dejado sin motivos ni fronteras
y fuera de un combate por esa hora que sueñan los crepúsculos
mirarte solo a vos, a vos

-705 riada-

691 riada


“I hear the drizzle of the rain
Like a memory it falls
Soft and warm continuing
Tapping on my roof and walls”
Paul Simon y Art Garfunkel.

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mirándonos
nos bebimos cada amanecer
y aprendimos a hacer fuego con cenizas olvidadas por la lluvia

guardamos
palabras en el fondo de unas lágrimas
y arrojamos los corazones al barranco de una luna de hojas

yo
me dejé llevar hasta el verso húmedo que es tu boca

ahora entenderás
la flor angosta bajo una lluvia menuda desde la cual te escribo…

-691 riada-

688 riada


“DEL puerto parte el barco en lo que dura un cigarro
en apagarse. Busca la noche faros
para que el horizonte vista de camino”
Alicia Salinas.

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tú eres la hoja de papel sedienta de palabras,
de frases, de ríos de poesía y yo apenas,
el huésped invicto en la ventana
de tus insomnios

tú miras y miras
rielas hasta donde se deshacen nostálgicas de formas

cortas y recortas
riadas a tu medida con tus centímetros impares de lluvia

entonces yo te miro
con ojos fijos como se mira a la luna
cuando se desnuda de imposibles cotidianos

corto y recorto
los afanes de unas burbujas tontas
que andan furtivas en la timidez de las cosas que te escribo

-688 riada-

riela 669


“CERRAR los ojos de sequía
gustarme soñaría, aquí en el aliento.
Y trastear las lágrimas
que eran de entrada
y no de gobernar…”
Antonio de Saavedra.

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memorizando las letras vandálicas de su nombre,
fue que aprendí los seudónimos marítimos de su cuerpo

y al final, ella amontonó tanto vendaval en mí
que una noche cálida de luna flaca

-por error- toqué el botón aries de su rueda zodiacal
y se hizo la luz sobre los cauces de mi dicha

fue entonces que me hice lluvia
intentando capturar su hechura…

pero ella, era ya un océano

-riela 669-