“AUNQUE éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo”
Pablo Neruda.
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ahora me iré
con ese mar en los ojos
dormiré en el corazón de unos pájaros nocturnos
entre los arbustos donde amamanta la luna
pero un día volveré convertido en palabra ajena
verdad a medias o quizás otro simple poema
-739 riada-
«¡NUNCA sueltes tu ancla marinera a un abismo sin preludios!
Mientras otros conmemoran sus rastros pequeños»
Ángel Valles C.
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un día que no hubo amanecer
nos auto-proclamamos tempestades y elegimos navegar al margen
otro día, nos escondimos detrás de unas letras parapetas
empapadas de nostalgias y allí hicimos nuestra casa
así vivimos sin malgastar una dirección postal
sin derrochar calles y sin el transporte público de la fantasía
al final, fuimos el vuelo fractal de dos hojas desestimadas
-704 riada-
«¿DE qué silencio eres tú silencio?
¿De qué voz, qué clamor, qué quién responde?
Abismo del azul, ¿qué hacemos en tu seno,
hijos de la palabra como somos?»
Fina García Marruz.
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ella es la que viene con esa música que la venera
suena y se derrama blanda, zigzagueante y dispersa
a mi caudal de sueños
ella empapa con sus luces a los estupores de mis pupilas
luego rueda, huye y se esparce precisa y nefasta como los ruidos
es la escama impertinente que atrae a los alerones de la fantasía
la que blanquea los bordes de mi memoria toda
-riela 679-
«TAL vez nadie te ame como te amé aquel día.
Ni yo misma. Qué oscuro estaba el aposento.
En la dicha que fue también padecimiento
tu clandestinidad era, en tinieblas, mía»
Silvina Ocampo.
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ella tiene la edad de las rimas
que procuran la perfecta ondulación del vuelo
en ella yo miro fragmentos de luz deshojarse en sonrisas
y de sus pupilas redondas se dispersan los colores de un sueño
en ella no hay ruidos ni sombras, sino las ráfagas suicidas
de una música conquistando el sur de estos versos
-riela 640-
«TU cuerpo es a mis ojos lo que el vapor es para la lluvia
que te moja agradecida hasta convertirte en río»
Ángel Valles C.
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lindo es amarte y prescindir de las cosas
verte girar como un trompo en el aire tan distraída
eres el agua que canta, mi pequeña flor ante la cual sonrío
me gustas tanto mi huracán de falda menuda
mi estupor feliz, confidente, mi amalgama, mi dulce amiga
eres el polen y la centella resumidos, único aval en el cual confío
-609 riada-
«NIÑA morena y ágil, el sol que hace las frutas,
el que cuaja los trigos, el que tuerce las algas,
hizo tu cuerpo alegre, tus luminosos ojos
y tu boca que tiene la sonrisa del agua»
Pablo Neruda.
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nada es como el descuido y la bruma
para emboscar al sueño de un beso suyo
ah, hermosura la de su voz cóncava
como lejana vela henchida
nada es como esta distancia: infraganti, larga, extraña
nada se parece a estos versos:
locos por llegar a la última hoguera
con todos sus banderines ya desplegados…
-riela 560-
«Y yo estaba abajo leyendo la parte de Cumbres Borrascosas
donde Heathcliff se aferra a la celosía durante la tormenta sollozando
¡Entra! ¡Entra! al fantasma del tesoro de su corazón»
Anne Carson.
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-como la falda de la noche- se sueltan sus formas subrayadas
desde las elásticas claridades donde la hiedra
baña de ardor al labio roto
ella dice que me ama
con su propio desenfreno desde la latitud de sus afanes
mientras yo
amontono versos negros bajo una luna descafeinada
-riela 515-
«ÁBRETE con arrojo,
como un balcón que emerge
y ostenta sobre el aire sus geranios»
Ana Istarú.
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yo guardo el eco abierto de tu sonrisa
para mirarte, como se miran las fotografías
robé para ti la nueva fórmula de la trementina
soborné al viento para que espante los pájaros de lluvia
y a esas antiguas lunas celtas de tus orillas
me amparo en tus silencios, en las sombras y en las veces
en que tú me miras, te agitas, sonríes y reposas
-496 riada-
«UNA insurrección, un poema, un amor, un trabajo, son del registro de la perfección»
Marc Perrin.
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no era entonces una mujer
más bien, un río pequeño, sin cauce
otras veces, ella era como una hoja suelta, sin punta
siempre fue un error inadvertido, jamás corregido
la levedad sin límites de unos guijarros
devenidos del horizonte
-riela 480-
«El hijo de la búsqueda continua es, de
todos los hijos, el que nunca sale, el que
nunca elige, el que de un modo estable
y rítmico, se deja invadir»
Emiliano Bustos.
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ah, si los versos escritos a mano en esos viejos cuadernos
fuesen de lino, algodón o de encajes más tersos y finos
por la orilla de esos versos, un niño camina
sobre las costuras que destronan a las piedras y sonríe…
son suyos los sueños sin partituras
los más limpios y menos programados que dormitan
en la hamaca wayuu tensada entre el costillar
de unas palmeras
-riela 459-
739 riadas y rielas 