mismos sueños


“ME conmueven las horas de la noche,
el vibrante rotar de sus aletas,
el singular acento de sus párpados”
Teresa Domingo Catalá.

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son los mismos sueños
que nos van dejando el perfume de tiempos distantes
entre las encinas de siempre

ya no me ames cuando llueva
ni me lluevas mientras el sol pinte el ocaso,
deja al mar usurpando otro rato, pedazos dentro de mí

y quiéreme así
con mis setecientos mármoles fríos a cuestas
hilvanando como un loco unas fronteras y lanzando inútiles cuerdas
hacia el relámpago que se propaga en agonizantes fulgores

-riela 698-

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de soledades


“NO quiere que sus poemas vayan a la universidad
Los quiere a bordo”
Firas Sulaiman.

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ella: -las soledades son como grandes islas que también se habitan
yo: -como fantasmales castillos medievales, si…
ella: prefiero islas, playas, brisa, tú sabes…

y su mirada se hizo esquiva y dulce, como la de audrey hepburn en las escenas finales
de breakfast at tiffany, cuando baja al gato del taxi

yo: -¿has escuchado ese twist cantado por john lennon?

y su sonrisa desencajaba, como la de julia roberts en aquella escena de la librería
en notting hill cuando dice al personaje de hugh grant: –“no olvides que solo soy
una chica delante de un chico pidiendo que la quieran”

ella: !mentiroso! lennon jamás cantó algo así…
yo: -“el día es hoy y lo adornas tú
el mes octubre, de hoja seca”
-¿te acuerdas?

ella: -obvio
-miranda lucía tiene razón, tu poesía es machista, tú eres un machista
-en suecia, noruega o finlandia te habrían prohibido escribir sobre mujeres
descalzas y desnudas todo el tiempo, ¿no?
– nadie leería esas cosas, creo…

y su estampa en desenfado, era la de anne bancroft en aquella escena de “el graduado” cuando benjamin braddock le dice: -“señora robinson, está usted
tratando de seducirme, ¿no es verdad?”

ella: ven, bailemos un twist

y la busque en las manos, en los barrios, en otros poemas, en la lluvia de marzo,
en los arrecifes, en bosques celtas…
pero ya ella no estaba

se me había convertido en la fragancia de toda alquimia
el roce in-fraganti después del largo desvelo
en otro desliz inadvertido del recuerdo

-riela 697-

tu media luna


“CUANDO tú seas vieja
y me recuerdes
piénsame como hoy
y tendrás un amor
que siga siendo joven”
Bertolt Brecht.

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muéstrame ese pez que habita en tu boca
y de una vez, tu media luna marinera

luego, déjame tocar la locura
esa que te eleva al pedestal de una estrella

quiero tus piernas, altas, más altas,
casi aéreas

como ríos en desenfreno
que sin querer desembocan como fieras

y déjame algo más que la dirección postal de tu barrio
pa’ enderezar hasta ti mis velas

-696 riada-

pienso que…


“CADA momento de luz y oscuridad es un milagro”
Walt Whitman.

“LOS grandes poetas no tienen biografía, tienen destino”
Walt Whitman.

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pienso que…
ya todas las frases de amor
están dichas y sobreseídas

y para mi desdicha
parece ser así

pero…

-sí el amor va y viene
a contracorriente

-nace y también muere
repentinamente

ay amor, yo solo espero
que cuando ya nos arda el cansancio
de las palabras cálidas, grandes y sonoras

tú a mí, me aceptes con el agua clara de una sonrisa

 

-695 riada-

otro edredón de versos


“LAS imágenes significan todo al principio. Son firmes. Extensas.
Pero los sueños se coagulan, se vuelven figura y decepción”
Heiner Müller.

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después de todo incendio en el andén del silencio
viene la auditoría del antiguo inventario de sueños

y es en la audición de tantas migas nocturnas
que todavía ayunan tus regresos

escurre la luna sus luminosos átomos eternos

y se van en su curso fluvial los “te quiero”

luego, te escribo otro edredón de versos

para que columpies tus noches

-694 riada-

quiero


“OH poeta,
el pequeño vestigio de una tormenta atormentadora
te alimenta con su rayo

Te arrimás a los pies de un fulgor que quema como aquel
caballo blanco que veo, ahora, pegado a su destello”
Arturo Carrera.

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capítulo I:

quiero escribir una riada que se desgaje en setecientas noches
y ponga mis quemaduras en equilibrio, sobre las aletas de peces oceánicos
que habitan en barcos hundidos, ya olvidados entre la cosecha
disonante de las medianías

como cuando decidí nunca más escribir inviernos
sobre las espaldas blandas de las rielas

and once again:

como cuando el mar era la mano abierta, a tu riesgo
y tú te inventabas ser un velero

el más azul y boyante a mis ojos

-693 riada-

hoy lunes


“EN las nubes de invierno,
El cielo se oscurece,
Mi libertad se hunde:
La ilusión es velo”
André Cruchaga.

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ayer domingo, su boca
adelantó de pronto las hojas del otoño
y se me hicieron inútiles los calendarios…

hoy lunes, las nubes que esparcen sus vidrios rotos
por las ventanas, se convierten en espejos
perfectamente inalcanzables

pasa que
como si fuesen hojas, ella me suelta sus días
a la efervescencia del vuelo refractario de la luz

ya mañana martes,
ella escrita, con su pelo suelto al viento, suelta
me llegará, me urgirá, me llamará con la alegría envuelta
en el celofán de todas sus veces

-riela 692-