premoniciones de mayo


“LA risa de dos mujeres separadas -roto el lazo- cubierta la mandíbula de hierba y blancas floraciones -es igual al llanto”
Laia López Manrique.

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había una… vez:

-un poema que sangraba premoniciones de mayo

-unos versos que tiraban del viento
desde unos mapas sintéticos ya deteriorados

-un domingo suicida con mil intentos fallidos

-un beso fortuito con levedad de hoja seca

-dos aguaceros perdiendo equilibrios
entre los suburbios más anchos de mi feíta

-unos bolígrafos tinta negra bailando tangos
sobre unas letras permeables

-un pájaro que tejía bordes de promesas amarillas
a su sombra borracha de vuelos

-un poeta que no sabía su nombre
ni de quien era la grieta que cruzaba su pecho

-un golpe en la puerta del buzón donde los días
van guardando sus horas

-un destello de suerte menstrual en el bazar de las brujas
que ansiaban deshielos de las páginas de su sexo…

-riela 535-

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diferente a uno mismo


“LOS pájaros cantan tras la tormenta -¿por qué no va poder la gente deleitarse con la poca luz que les quede?”
Rose Kennedy.

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miradas que perfuman apuntando siempre al alba
es ella, devorándose los párpados

escurren en silencio
duras ganas en nuestras blandas manos
es la metamorfosis de la nada, diferente a uno mismo

aquí y con ella, yo aprendo del barro
harapientas luminarias al viento fuimos, aún somos
hasta alcanzarnos como dos granos de arena

-¿cuánto hace que el cuervo de frost
se posó sobre la última rama?

-le pregunto y ella sonríe…

-tú y yo, somos una escaramuza sin fecha escrita,
dos armas peligrosas, extraviadas sin tags de ruidos -me dice

y ahora no me preguntes por qué ni cómo así -sentencia
seriamente ella- entre largos sorbos de su café

-riela 521-

me amparo en tus silencios


“ÁBRETE con arrojo,
como un balcón que emerge
y ostenta sobre el aire sus geranios”
Ana Istarú.

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yo guardo
el eco abierto de tu sonrisa
para mirarte, como se miran las fotografías

robé para ti la nueva fórmula de la trementina,
soborné al viento para que espante los pájaros de lluvia
y a esas antiguas lunas celtas de tus orillas

ahora, me amparo en tus silencios
y en las sombras y en las veces
en que tú me miras, te agitas,
sonríes y reposas

-496 riada-

pocas veces


“QUE suerte sentir los golpes, ver los moretones y la brisa que los toca.
Que suerte morir para renacer en las palabras no dichas.
Que suerte contar soledades en las gotas de la lluvia.
Que suerte ser otro humano”
Angélica Hoyos Guzmán.

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a veces
perdemos la cabeza y hasta el nombre
sobre una acera en plena bitácora minuciosa
de una muchedumbre de esas, de circuitos deslumbrantes

otras veces
encontramos pedazos de níquel con caras conocidas
botellas vacías, fósforos castrados en la cremallera de los asfaltos
días con nombres de planetas, amores mal escritos en envolturas de menta

pocas veces
ganamos algo con esta profesión de arrendador de promesas
con esta espuria pretensión, tan desmesurada, desconceptuada y poco circunspecta
de querer vestir con poemas hasta ese aleteo microscópico que tienen las estrellas

 

-riela 483-

un tango es la vida entera en dos minutos


“SEAN Penn se enamora, pero en su puerta aparecen los acreedores.
Sean Penn corre por calles y bosques, pero ellos están decididos,
lo persiguen más allá de cines e iglesias de todos los credos.
Una niña fatalmente descalza observa la acción de la película”
Barbara Pogačnik.

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un tango
hasta la evolución biológica de dos almas armonizadas
en una sola bóveda celeste

un tango es la vida entera en dos minutos

un tango es ese réquiem que la poesía da a la exactitud
melodiosa de dos

-¿es el perfume de una mujer la herencia inevitable
de todas las metáforas?

no sé…
pero pregunten a frank slade mientras intenta
otra adolescencia sin errores

y atrapen ese: “-temo equivocarme” de donna
como si ustedes subtitularan poemas de barbara pogačnik
persiguiendo fragmentos cinematográficos de sean penn

-riela 478-

no culpes a la escama


“CADA tanto, una hamaca suena a lo lejos
la mujer o la noche parten desbocadas

una de las dos
corre como a los cinco años”
Christian Hertel.

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no es la tal precariedad de luz de luna
lo que sorprende gratamente y alumbra
tus anticipados rastros de dudas

tampoco es ella la dueña
del suicida equipaje de letras
que te acompaña en las noches que sueñas

no culpes a la escama
cuando el silencio haga nido
en tus longevos percances de versos

…poeta

-riela 468-

te iré lloviendo


“TE ruego, vida, cuando me necesites,
asesina a los antiquísimos fantasmas
y déjame pasar”
Christian Zurieta.

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más allá de la fina arena
me gusta desconchar aquellos versos
con que hice sílabas de tu pie izquierdo

cuando quemaba la lluvia en su viaje inverso
y eras como el mármol sobre las trincheras del frío
el pájaro extraño que quebraba el hierro, en manso alivio

yo te iré lloviendo hasta el margen derecho de la hoja
donde escribo; así como el viento va empujando las horas
al rincón, donde ni siquiera soplan los silencios

perdóname esta forma de escribirte, más de setecientas veces
y ahora termino, cierro el suspiro y lo doblo despacito,
apago la luz de este instante
para que gane el olvido

-457 riada-