ilusa fantasía


“EN tus pupilas,
ventanas a tu alma… percibí,
una bandada de Robins
…alejarse, apurados”.
Eva González.

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pagaría con cifras de mar
por unas palabras suyas, desprendiéndose
de su boca como pétalos obscenos

tonta ilusión
la que refracta desde el espejo
al silencio que desnuda las veces del agua

torpe afán
tanto esfuerzo por alcanzar la metáfora
cuando llega la tarde festejando su proximidad a los ojos

ilusa fantasía
que finge fechas y roba escombros de letras
para tocar su risa, que resbala al azar en la premura de las corolas

-riela 308-

hasta la pirotecnia


“EPITAFIO:
Aquí llueve”
Gabriela Rosas

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a veces, la música de fondo
suena como un extraño reproche, pero te miro
anudando mares distantes y te me haces un raudal de melodías

otras veces, te me elevas
al instante de quiebre que fulmina las partituras
y te encuentro en las ramas del verano de aquella vez que aprendiste
a volar por mí

y me da por contar tus pestañas
hasta caer de regreso a la lluvia que salpica en las ventanas
y como dos fantasmas nos amamos, nos rompemos y quemamos
hasta la pirotecnia

-287 riada-

hoja mojada


“AFUERA,
por las trepidaciones,
el estropicio también es espanto y éxtasis”
Dafne Meezs Flores.

 

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una noche fría de un octubre no muy lejano
me hablabas de ese desorden, tan poco práctico
de las estrellas

así, regadas al simple azar por todo el cielo
pero yo te miraba las manos y pensaba en tus ojos fijos
sobre la tersura de unas camelias

otro día te hiciste lluvia y luego temblor de hoja mojada
recuerdo, era domingo en el pavimento y en los tejados

y sin embargo, en mi casa eras tú quien proclamaba
las horas, los días y fechas en los calendarios

-277 riada-

tu muslo más izquierdo


“CUÁNTAS veces la mujer del miércoles
desdobla el rostro,
lava sus pies
y camina sobre sus palabras”.
Siomara España Muñoz.

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tu letra tiene
el color aceituna de los moretones
que dejan sobre la piel los perdigones

y tiene ese último corte de moda
en las curvaturas de las ciruelas

tu letra se parece
al broche del brasier de jayne mansfield
en aquella película donde ella despertaba bailando
la temporada completa de las crisálidas

a veces, tristemente, tu letra también sucumbe
ante las estadísticas de los malos gobiernos

pero prevalece en la costura del poema
sobre todo, aquel que traduces desde antiguas lenguas celtas
apoyándolo todo, en tu muslo más izquierdo

-236 riada-

los retratos del agua


“YA estábamos, desde siempre.
No reparto bienes. Nada tengo.
Corrijo el curso. Honestamente”.
Tedi López Mills

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tú eres la antorcha encendida
a ras de los confines de los colores del alba
mientras festejas y decretas la trayectoria de los cometas

después te levantas, impune como las mareas

suspiras y te balanceas
descalza sobre la acritud del cromo y ya casi aérea
sobre la puntualidad de los relojes en los retratos del agua
la sal y toda la tierra

-227 riada-

alta definición


“TÓMAME, oh noche eterna, en tus brazos
y llámame hijo.
Yo soy un rey
que voluntariamente abandoné
mi trono de ensueños y cansancios”.
Fernando Pessoa.

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antes
las noches viajaban con mucho más torpeza
desnudas, como los libros

hoy, no alcanzan las instrucciones de boca al vuelo
por tanta indiferencia al frío

ya, ni siquiera tu falda desacomoda
en las labores del útil desenfreno

pero aún columpias tus pies

todavía hay formas tuyas que no sé leer

reitero errores entre tus dos rodillas perfectas
culpables y domiciliadas en un: “todavía”

y durante el sorteo
finalmente, ocurre la música

-188 riada-

cinnamon rolls


“ESPERO tu sonrisa y espero tu fragancia
por encima de todo, del tiempo y la distancia.”
José Ángel Buesa.

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por fin
tenerla a ella, será una suerte
de último episodio de “breaking bad”
un capitulo donde ese vendaval de suspiros suyos
me alcancen mortalmente, sin el final aterido de los domingos

es bueno entenderlo, anticiparlo y poder saborearlo

pero… -¿será ventisca u otro sutil concierto de franquicias
esta fragancia extranjera de la canela en versos
a mitad de la temporada de béisbol mayor, en las albricias?

acomodadas sobre la mesa -como el aroma artesanal al pan-
las latitudes primitivas de las promesas, son como un diapasón
entre nuestros antiguos sueños celtas

es que,
esperarla a ella
siempre ha tenido la terquedad de las incertidumbres
y esa vicisitud inesperada que tienen las tormentas

-once upon a time, she told me:
-life it’s all about cinnamon rolls… you know

 

-riela 144-