tu muslo más izquierdo


“CUÁNTAS veces la mujer del miércoles
desdobla el rostro,
lava sus pies
y camina sobre sus palabras”.
Siomara España Muñoz.

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tu letra tiene
el color aceituna de los moretones
que dejan sobre la piel los perdigones

y tiene ese último corte de moda
en las curvaturas de las ciruelas

tu letra se parece
al broche del brasier de jayne mansfield
en aquella película donde ella despertaba bailando
la temporada completa de las crisálidas

a veces, tristemente, tu letra también sucumbe
ante las estadísticas de los malos gobiernos

pero prevalece en la costura del poema
sobre todo, aquel que traduces desde antiguas lenguas celtas
apoyándolo todo, en tu muslo más izquierdo

-236 riada-

los retratos del agua


“YA estábamos, desde siempre.
No reparto bienes. Nada tengo.
Corrijo el curso. Honestamente”.
Tedi López Mills

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tú eres la antorcha encendida
a ras de los confines de los colores del alba
mientras festejas y decretas la trayectoria de los cometas

después te levantas, impune como las mareas

suspiras y te balanceas
descalza sobre la acritud del cromo y ya casi aérea
sobre la puntualidad de los relojes en los retratos del agua
la sal y toda la tierra

-227 riada-

alta definición


“TÓMAME, oh noche eterna, en tus brazos
y llámame hijo.
Yo soy un rey
que voluntariamente abandoné
mi trono de ensueños y cansancios”.
Fernando Pessoa.

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antes
las noches viajaban con mucho más torpeza
desnudas, como los libros

hoy, no alcanzan las instrucciones de boca al vuelo
por tanta indiferencia al frío

ya, ni siquiera tu falda desacomoda
en las labores del útil desenfreno

pero aún columpias tus pies

todavía hay formas tuyas que no sé leer

reitero errores entre tus dos rodillas perfectas
culpables y domiciliadas en un: “todavía”

y durante el sorteo
finalmente, ocurre la música

-188 riada-

cinnamon rolls


“ESPERO tu sonrisa y espero tu fragancia
por encima de todo, del tiempo y la distancia.”
José Ángel Buesa.

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por fin
tenerla a ella, será una suerte
de último episodio de “breaking bad”
un capitulo donde ese vendaval de suspiros suyos
me alcancen mortalmente, sin el final aterido de los domingos

es bueno entenderlo, anticiparlo y poder saborearlo

pero… -¿será ventisca u otro sutil concierto de franquicias
esta fragancia extranjera de la canela en versos
a mitad de la temporada de béisbol mayor, en las albricias?

acomodadas sobre la mesa -como el aroma artesanal al pan-
las latitudes primitivas de las promesas, son como un diapasón
entre nuestros antiguos sueños celtas

es que,
esperarla a ella
siempre ha tenido la terquedad de las incertidumbres
y esa vicisitud inesperada que tienen las tormentas

-once upon a time, she told me:
-life it’s all about cinnamon rolls… you know

 

-riela 144-

otros atardeceres


“NADIE oye lo que la piedra guarda dentro de sí.
Insignificante, es solo de ella, como el dolor,
Atrapado entre el cuero del zapato y la suela.
Aleš Šteger.

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la luminaria del sol se despeja como una ecuación
pa’ que los pájaros pongan a dormir sus cantos
hasta dejar al silencio, sin más excusas

la ausencia no tiene colores
pero recoge cromos y colecciona barajitas de melancolía
mientras olvida sus setecientos treinta y nueve franjas de aromas

si tan solo sus palabras
poblaran para mí, otros atardeceres
con soles de duraznos y blancas nubes de papel

-riela 125-

sus ojos verdes


“Y me finge un celaje fugitivo
nave de luz en que, al final reposo,
va tu dulce fantasma pensativo.”
Amado Nervo.

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ay alma…
-¿cómo delimitan los horizontes
al bies de sus ojos verdes?

-¿cómo revolotean las sombras
y cómo es que se desmoronan
en silencio, ah?

-¿cómo es que la breña
se hace ventisca caribeña
y después palabra?

-¿tendrá garfios la luna llena,
serán de greda,
tendrá costuras o es el sueño de verla
una simple polvadera?

-¿y hasta dónde treparán sus suspiros blandos
para mirar las llamaradas,
de tanta artillería de versos?

-riela 114-