el twist del gallo


“YO tengo un gallo
que está reloco
con los pollitos
siempre está bailando un twist…
y este es el twist que bailan los pollitos
todos los pollitos a bailar el twist”
De algún recuerdo inusitado.

_______

no hay lugar ni un rincón apartado
donde detenernos un rato, para contarte
mi historia: “el twist del gallo”

desde temprano
recorro las venas de este mayo
para ver si te encuentro citadina y ya llovida

ya no me quedan edificaciones, tampoco avenidas
terquedades mías, ni anécdotas de béisbol donde no te hayan buscado
mis manos, bajo el misterio de la luna en música

-267 riada-

remitir


 “EN el afán que tus besos,
no pierdan nunca el camino,
me hice tatuar una constelación de lunares,
desde la nuca al ombligo”.
Maru Luarca.

_______

un día, su pie más izquierdo será pájaro
y extenderán por todo el universo, sus formas de cordillera

será un poema mal escrito y también la más fina estrategia
del vuelo con motor de mis venablos, hasta tocar
ese ángulo sagrado de las estrellas

para leer en voz baja, versos a sus pies descalzos
dibujando soles blancos, en todos los idiomas
y rincones del planeta

después, ya sin alas ni norte
pero intacto y escueto entre los más iracundos
desde la sombra del silencio donde vivo:

remitir ese pie suyo, horizontal al mosaico gris de una tarde
donde mis ojos tallen el milagro de su nombre
justo a mitad, de todas mis fogatas

-riela 266-

poesía


“LA pintura es poesía muda; la poesía, pintura ciega”
Leonardo da Vinci.

_______

la poesía
es el motor del énfasis o la duda hecha palabras
en la matriz de la fantasía

es el encuentro definitivo, no pautado, de las densas claridades
entre quien escribe y aquel que da lectura
frente al oasis de las maromas

es esa otra forma de intento por tocar la luz
a través de los temblores, de la vida sobre la muerte

es el vistazo final a las incertidumbres
desde las manos suicidas de un simple náufrago coloquial

es como la ciudad que brilla desde las afueras del silencio
a riesgo de la metamorfosis de un gesto

es el himno de los inútiles

la herencia sin sosiego de unos ojos, a la vasta memoria

es el ánima de cuello largo que nos trae el dulce incienso
hasta las costuras sedimentarias del agua

es la hora más larga sobre la brújula, a la víspera del vuelo

es la lluvia-infinito, el océano-incendio
sobre la inocencia del papel

es la sombra gris que permuta desde el punto final de los finales

-riela 265-

la enramada oeste de tu pezón


“NO acaricies mis senos.
Son de greda los senos que te empeñas en ver como lirios morenos”.
Juana de Ibarbourou.

_______

yo siempre presentí al sol
desde esa curvatura de tu seno izquierdo

con la torpe inocencia de los delirios
te he buscado desde que supe de catedrales y naufragios

ambiguo como la luz
sospechoso como el azar

pero con la alta definición del deseo en flor
te he esperado, como un animal sigiloso ante el abismo

con mis bolsillos repletos de tamarindos
a la sombra de la enramada oeste de tu pezón

-255 riada-

espejo


“TE vistes con la desnudez de todos los espejos,
sin más abrigo que un festín de claridades”.
Beatriz Hernanz.

_______

mi mundo frente a un espejo -imagino-
debe ser como la algarabía de aquellas tantas veces
en que el mar lo habitaba todo, menos ese arco desde donde
disparaba yo, mis ojos

de espaldas al mar, un día se me secaron todas las algarabías
y quedan los ecos de algunos disparos -los más míos-
como fotografías desparramadas en mis bolsillos
transparentes, para acomodar nuevos ecos

con ternura, sostiene mi reloj su minuto más lento y más huérfano
en la vigilia de esta lluvia, sobre las acacias y las siemprevivas
que son ciudad en mi ventana

-riela 251-

echa a volar paloma


“LA gente más triste que he conocido en la vida son aquellas a las que no les importa profundamente nada.”
Frase de la película: Dear John

_______

echa a volar paloma
de las frías arterias de los mármoles

sacude el polvo de los horóscopos
y anida en la efervescencia de los insomnios

hazte cuchillo labial y corta ya
a estos versos cautivos, de la raíz del poema

y vuelve otro día, a los vapores de mi enramada
para contarte las lunas que nacieron de tu ausencia

-248 riada-

así las tardes


“ERES infinito en el vacío que llena
tu alma, mudo e incomprensible como un punto
en el horizonte. a veces, a causa de tu mirada
fija, tiemblan enjambres de estrellas y entonces
comprendes que estás parado en el borde donde confluyen
el cielo y la tierra. como en un mapa
medieval.
Jure Potokar.

_______

así las tardes
las de nácar y luego de arena

cuando septiembre subía la yedra y un suspiro suyo
adormecía los mármoles más allá de las trenzas y fronteras
que juntaban y apretaban los peldaños de la tarde

y era ella, quien pintaba de olvido, el amor furtivo
de unos trovadores eslovenos

y crujían las ramas al canto curvo del fuego
desde lo que una vez, fue el continente
de su espalda

-riela 243-