«NOS desnudamos.
Tenemos hijos y desafiamos el desconcierto.
Hacemos de nuestros cuerpos el territorio de todas las batallas»
Ivana Romero.
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algo falta de ti
en este idioma abrazado a las sábanas
algo de tu ruido
en este tiempo desmemoriado
escríbeme ayeres, s’il vous plait
y me das unos versos de esos que vienen con su acuerdo de paz
ya incorporado, firmado y refrendado
-629 riada-
“¿ES tu voluntad -Amor que tanto amo-
que la Casa de mi Alma sea lugar atormentado
donde deban morar, cual malvados amantes,
la llama inextinguible y el gusano inmortal?”
Oscar Wilde
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ese dulce aparato que es tu corazón latiendo las veces
del agua y la sed, es lo que aún no logro alcanzar
me quedé vagando entre frases de canciones y poemas
es que nunca antes interpreté regresos para deletrear
lágrimas ya corridas hasta su cómodo reposo
nunca, nunca amor mío entendí ese rumbo incierto
de intentar ser otro para despistar a la alegría
-352 riada-
“NINGÚN lugar en la vida es más triste que una cama vacía”
Gabriel García Márquez.
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países de por medio y súbitamente
desde el sur se alzó su nombre de terrible y dulce enredadera
hasta convertirse en bosque
otras veces limpio incendio de letras en mis manos
echó sus setecientas y tantas raíces
entre el cielo y el mar leyendo libros caribeños de gabo
a mi costado izquierdo
-riela 296-
“MÍRAME
mírame en la luz de un universo sin mundos
en la luz de esa aurora feroz
mírame con tus dientes
y a través de la espuma
de océanos interminables que nos acechan”
Aldo Pellegrini.
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guardemos la maleta de este jueves
y que sea un fósforo festivo en nuestra agenda
que cada veintiocho de noviembre
su recuerdo nos sorprenda
pensemos en tus pies en mis zapatos
y pronto a regresar escriban tu mar de manos
un e-mail para mí con el secreto pequeñito de tu rastro
-286 riada-
«ENCUENTRO blancuras
donde darle cuerpo de mujer a la
palabra…»
Humberto Avilés Bermúdez.
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palabras van y vienen
mares de asombros recurrentes
-¿acaso la poesía es apenas ese soplo de desnudez
al borde de la quemadura seca y plana
en los labios de una mujer?
-¿cuánto nombre olvidado en el vendaval de tanto abismo
a centímetros de la cúspide de un beso?
-riela 241-
«LA mesa redonda
las tres sillas:
estoy yo
está el que fui
y esperamos al que seré»
Julio César Rivera Andrade.
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pasa a veces que dos manos parecidas
son las tijeras y el chasquido
dos gotas irreverentes de agua
entre los rosales del mármol lunar
-¿y qué nos queda de aquellas noches
frente al fuego, cuando nuestras manos
eran los que dictaban la simplicitud de unos sueños?
-riela 233-
«AH, qué magnífica sustancia es la palabra
que te adorna de esa suave y sutil nostalgia.
Como la de pájaros por la luna, para después alzar en vuelo»
Ángel Valles C.
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mirar cómo el viento manosea los blandos bordes de la tarde
cómo sintetiza en frases y oraciones, la danza de colores
que descalzos tiñen de asombro alegre
a tus ventanas de ojos
para contemplar cómo los árboles
ajenos de equinoccios, tocan los climas
afinando los ecos más duros de la melancolía
sin quemarse, como los locos que atrapan estrellas con las manos
-158 riada-
«KUNDERA, siempre Kundera, cada cuatro o cinco años, cuando alguien me lo recuerda, cuando necesito desnudar las cosas, cuando quiero que me sean dichas sin adornos.
Leo La Insoportable Levedad del Ser.
Me pregunto si de verdad me gusta ese libro o si simplemente me acostumbré a decir que me gusta o si me gustó alguna vez y ya no. Igual lo leo, lo devoro.
Kundera y su sinceridad.
Kundera y sus personajes miserables que no tienen ni siquiera el derecho a un poco de realidad.
Sacados de su mente, expuestos, solos, sin sangre»
Cinzia Ricciuti.
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la instancia de todo margen sediento
es una latitud marítima
dibujada en forma de puerto
para evitar otra fuga de instantes
amarra la tarde a su vendaval de ojos
otra larga eslora de sueños
-riela 90-
«SUS mundos opuestos
se encuentran en taxis
y charlan diciendo
que el piano está triste…
que comprenden
la cuestión y que
Bach se resignó
a no volver
a tocar»
Franklin Pire.
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se recrea tu risa en diapasones
al descubrir mis cartas marcadas
te enfadas y gritas:
-¡hoy es nulo mi quiebre menguante de luna para ti!
y ya no sé que decir
-57 riada-
«AÚN hay noche donde tus ojos
hacen fuego y aún eres vertiginosa
del instinto, anémona deshecha
en un océano triste»
Guillermo Sucre.
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de nuevo
caen los petardos de la tarde
sobre las cortinas grises del mundo
su olor a duraznos lo invade todo
aunque ella esté ausente en el deslave
pequeñito de estos versos
-riela 45-
739 riadas y rielas 