nunca, nunca


“¿ES tu voluntad -Amor que tanto amo-
que la Casa de mi Alma sea lugar atormentado
donde deban morar, cual malvados amantes,
la llama inextinguible y el gusano inmortal?”
Oscar Wilde

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ese dulce aparato que es tu corazón latiendo las veces
del agua y la sed, lo que aún no logro alcanzar

me quedé vagando entre frases de canciones y poemas
desde unas vitrinas que yo aún, no alcanzo a entender

es que nunca antes interpreté regresos para deletrear
lágrimas ya corridas hasta su cómodo reposo

nunca, nunca amor mío
entendí este rumbo incierto de intentar ser otro
para despistar a la alegría

-352 riada-

los libros caribeños de gabo


“NINGÚN lugar en la vida es más triste que una cama vacía.”
Gabriel García Márquez.

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muchos países de por medio
y súbitamente, desde un mar sureño
se alzó su nombre de terrible y dulce enredadera

hasta convertirse en bosque
otras veces, limpio incendio de letras
entre mis manos

echó sus setecientas y tantas raíces
entre el cielo y el mar de los libros caribeños de gabo
todas, a mi costado izquierdo

-riela 296-

soplos de un instante


“MÍRAME
mírame en la luz de un universo sin mundos
en la luz de esa aurora feroz
mírame con tus dientes
y a través de la espuma
de océanos interminables que nos acechan”
Aldo Pellegrini.

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guardemos la maleta de este jueves
y que sea un fósforo festivo en nuestra agenda

que cada veintiocho de noviembre
su recuerdo nos sorprenda

pensemos en tus pies en mis zapatos
y que ya pronto a regresar escriban tu mar de manos
un e-mail para mí, con el secreto pequeñito de tu rastro

regrésame el beso estampado en la boca de aquel marzo
durante la tormenta de despedida para el viaje

que el amor es simplemente
el vuelo en soplos de un instante

-286 riada-

tanto abismo


“ENCUENTRO blancuras
donde darle cuerpo de mujer a la
palabra…”
Humberto Avilés Bermúdez.

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palabras van y vienen
más bien, parecen mares
de asombros recurrentes

-¿acaso la poesía es apenas un soplo de desnudez
al borde de la quemadura seca y plana
del geranio en los labios
de una mujer?

-¿y cuánto nombre olvidado
en el vendaval de tanto abismo
a centímetros de la cúspide de un beso?

-riela 241-

sucede a veces


“LA mesa redonda
las tres sillas:
estoy yo
está el que fui
y esperamos al que seré”
Julio César Rivera Andrade.

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sucede a veces, que dos manos iguales
son las tijeras y el chasquido

dos gotas irreverentes de agua
sobre los rosales del mármol lunar

-¿y qué nos queda de aquellas noches
frente al fuego, cuando nuestros cuerpos
eran los que moldeaban la simplicidad de los sueños?

-riela 233-

y te escribo versos…


EN este mundo inquieto, moderno, apresurado,
tomamos todo aquello que nuestro corazón deseaba -tú y yo,
y ahora las velas blancas de nuestro barco están arriadas
y agotada la carga del navío”
Oscar Wilde.

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para ver trepar mi amor por ti
como la hiedra y soñar, con inscribirme
en las páginas abiertas de tu cuerpo

luego vagar como un recuerdo,
como un ruido o como el viento

para que seas mi camino incierto,
mi sueño, mi locura y mi mejor secreto

ah, qué magnífica sustancia es la palabra
que te adorna de una suave y sutil melancolía
así como de luna, pa’ después alzar vuelo

para mirar cómo el viento manosea
los blandos bordes de la tarde, como sintetiza
en frases y oraciones, la danza de colores que descalzos
tiñen de asombro alegre, a tus ventanas de ojos

para contemplar cómo los árboles
ajenos de equinoccios, tocan los climas
afinando los ecos más duros de toda nostalgia
sin quemarse, como esos locos que atrapan estrellas con las manos

-158 riada-

versos de no rima


“KUNDERA, siempre Kundera, cada cuatro o cinco años, cuando alguien me lo recuerda, cuando necesito desnudar las cosas, cuando quiero que me sean dichas sin adornos.
Leo La Insoportable Levedad del Ser.
Me pregunto si de verdad me gusta ese libro o si simplemente me acostumbré a decir que me gusta o si me gustó alguna vez y ya no. Igual lo leo, lo devoro.
Kundera y su sinceridad.
Kundera y sus personajes miserables que no tienen ni siquiera el derecho a un poco de realidad.
Sacados de su mente, expuestos, solos, sin sangre”
Cinzia Ricciuti

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empapada de sueños y de un viaje alucinante
llega la noche y se humaniza sobre la plaza bolívar
donde todo se olvida y luego, se eleva al cielo
con la música predilecta entre nalgadas y besos

-(mi sombra irreverente inclina
sus ganas de dormir sobre unos versos
y los empuja hasta el rincón más cotidiano
y peor malogrado de todas sus guaridas
mientras el hastío, de su coma se despierta
solo para dar, nuevamente… gracias al cielo)

a esta hora la ciudad ya está borracha
y sus ángeles fumando cosas raras
cuidan a las putas que caminan
entre la plaza baralt y el convento,
-asomándose por los ojos de la noche-
con sus mejillas pegajosas
entre el humo y la risa perfecta

sobre el viejo malecón nocturno
la luna bosteza, en su vieja brega
de entender a los amantes,
que azarosos juegan ir al fondo
de la luz amarillenta y lenta
que el sudor ya no detiene…

-riela 90-