trenes sin destino


“ARRÁNQUEME. Señora. Las ropas y las dudas. Desnúdeme. Desdúdeme”
Eduardo Galeano.

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amor mío,
hoy procúrate la lluvia
y que nos lleve en gotas a la página principal de otro cenit

hazte mar y tu boca sea la tormenta
que agrede con densa espuma de besos en cada acantilado mío

si así te ves, solo sonríete
dite que hay trenes sin destino y amores que naufragan en un café

disípate ahora, en suaves cascadas bajo la lámpara
y resbálate a mis brazos, que te esperan con acuarelas temblorosas
de veces

-627 riada-

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estos versos


“DE entre las peñas salen dos lindas comadrejas;
me miran y se alejan, huyendo, y aparecen
de nuevo, ¡tan curiosas!… Los campos se obscurecen.
Hacia el camino blanco está el mesón abierto
al campo ensombrecido y al pedregal desierto”
Antonio Machado.

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juegan a las mil veces del alba para tocar con palabras
la estructura metálica de unos alfileres

sobre el calendario de fechas marcadas
en amarillo, donde su mirada se hace sutil punzada
en ese número, suspirado desde los insomnios

el viento corre por los pasillos de la espera
y una melodía de ola que entre los escombros de la noche
escurre, se lleva y trae, se lleva y se lleva, su nombre…

hay sal en la deriva de dos lágrimas
y en los bordes peninsulares de estos versos

-riela 625-

los bastidores de la noche


“LA esperanza es la cosa con plumas
Que se posa en el alma,
Y canta la tonada sin palabras,
Y nunca jamás se detiene”
Emily Dickinson.

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hasta romper el formato digital de las ventanas
esta noche, yo te propongo versos de agua
de esos que desmayan ante ti

luego nos miraremos como menos que gotas

como esos hilitos deteriorados
de tus levi’s entre fragmentos blancos de luna
y seremos como pequeñas letras bailando sobre los tejados

y que la danza de esas dos hojas, sea apenas el intersticio verbal
entre el momento de dos bocas y los colores que se nos fugan
tras los bastidores de la noche…

-620 riada-

loca


“INTENTO no pensar en ti
aunque la memoria
no es obediente instrumento
pero hago todo lo posible
y con el rígido barro de la imaginación
modelo a mi alrededor el vacío”
Antoni Pawlak.

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La luz se expande sobre los campos con sus extraños movimientos
y así nos alcanza

el viento va y viene como el más fino instrumento
que derriba pájaros

tu cuerpo es otra hoja, mariposa marcada

tu voz la canción abierta a mi memoria toda

la alegría te necesita tendida en mis brazos,
las ideas más tiernas para mí, son tus adjetivos

tú tienes la simetría perfecta del silencio y de todo ruido,
la mitad más uno de todos mis versos ya habitan tus ojos

contraria a casi todo lo previsto,
eres la rueda que mueve el énfasis imperfecto de mis cosas

tú flotas sobre los minutos con esa calidad de música,
eres mi única bandera para negociar cualquier tratado de paz

tu tibio aroma se esparce hacia adentro, hacia el yo todavía
y entonces parezco un niño incandescente

mi ventana está siempre abierta a la tarde que nos salta encima,
y tú eres la sombra que + extraño en esta transparencia mía

loca, pareces una loca irrepetible dando vueltas con tu pelo suelto
y descalza, la vida sin ti es un verso, sin sustantivos ni dueño

contigo las urgencias parecen lejanos veleros

 

 

-613 riada-

costillar de arena


“LLUEVE
Y su rostro recibe el llanto del cielo.
Sus ojos miran fijamente hacia el sur
Buscando una señal
Un regreso”
Chary Gumeta.

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esas ganas que una vez flotaron ingrávidas, sin peso
de pronto, se nos convirtieron en cuerpo,
en delito alegre del pensamiento

así nos fuimos mar afuera y luego, tierra adentro
a celebrar la hermosísima geografía del vuelo,
con alas despeinadas por el viento

mujer, ven, apúrate que yo solo no puedo
que si tú no vuelas, entonces yo no me desvelo
en tu costillar de arena, palmeras y ese par de ojos negros

-riela 612-

mi dulce amiga


“PRISIONERA de ningún paisaje
de ninguna estación
la mente se mueve en una cosecha ilimitada”
Basil Bunting.

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tu cuerpo es a mis ojos
lo que el vapor es para la lluvia
que te moja agradecida hasta convertirte en río

qué lindo es amarte y prescindir de las cosas
verte girar como un trompo en el aire, tan distraída
eres el agua que canta, mi pequeña flor ante la cual sonrío

me gustas tanto huracán de falda menuda
mi estupor feliz, confidente, mi amalgama, mi dulce amiga
tú eres el polen y la centella resumidos, único aval en el cual confío

-609 riada-

mágico embeleso


“AHORA, que emprendo nuevamente la marcha,
vuelvo el rostro hacia el lugar donde solía morar
y veo al gato iluminando la ventana.
Cierra los ojos.
Comprendo que se ha ido”
Roxana Elvridge-Thomas.

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la música
nos traerá siempre
ese mágico embeleso
con que la antropología convierte al pez
en el ala del cometa

llueve
sobre el bosque de escamas fluorescentes

la noche dibuja sus mitades de orificios negros
y la flor que tiembla, añora ser el último retorno
de algún pez

para que nos quede otra cosa
que no sea solo mar y espuma, que llueva y llueva
sobre este incendio que repara todo rasguño
inútil

y colgado del séptimo cielo -que sobreviva-
con todas sus banderas desplegadas
ese pez que ahora fuma

-riela 599-