695 riada


“CADA momento de luz y oscuridad es un milagro”
Walt Whitman.

“LOS grandes poetas no tienen biografía, tienen destino”
Walt Whitman.

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pienso que…
ya todas las frases de amor
están dichas y sobreseídas

y para mi desdicha
parece ser así

pero…

-si el amor va y viene
a contracorriente

-nace y también muere
repentinamente

ay amor, yo solo espero
que cuando ya nos arda el cansancio
de las palabras cálidas, grandes y sonoras

tú a mí, me aceptes con el agua clara de una sonrisa

-695 riada-

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riela 599


“AHORA, que emprendo nuevamente la marcha,
vuelvo el rostro hacia el lugar donde solía morar
y veo al gato iluminando la ventana.
Cierra los ojos.
Comprendo que se ha ido”
Roxana Elvridge-Thomas.

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la música
nos traerá siempre
ese mágico embeleso
con que la antropología convierte al pez
en el ala del cometa

llueve
sobre el bosque de escamas fluorescentes

la noche dibuja sus mitades de orificios negros
y la flor que tiembla, añora ser el último retorno
de algún pez

para que nos quede otra cosa
que no sea solo mar y espuma, que llueva y llueva
sobre este incendio que repara todo rasguño
inútil

y colgado del séptimo cielo -que sobreviva-
con todas sus banderas desplegadas
ese pez que fuma

-riela 599-

riela 556


“MI historia está llena de silbidos y dédalos,
de voces y de veces, de jodidas preguntas,
de estaciones narradas para un inventario
de cicatrices y de resonancias”
José Luis Díaz-Granados.

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de ella nació hasta mis arterias
este rito fluvial y aquel pacto sagrado
de mis ojos con sus ojos grandes de almendras

de ella, me gusta la luna tras la niebla escondida
y los bucles de su pubis al viento, deletreando
paisajes bajorrelieves sobre la arena

de ella, la risa y su extendida lengua
que provocan arco iris nocturnos
y un instante después…

desatan tormentas

-riela 556-

riela 488


“SER las raíces. En el subsuelo al que jamás
desciende un rayo. Donde la luz nunca echa un vistazo.
Una rama sin pájaro. Una rama sin hojas”
Vizma Belševica.

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a duras penas…

contra el viento que arrastra a las tormentas
la poesía se me escurre, se me eleva, se me suelta

con asombros recurrentes vestidos de tinta negra
y como el mar, frente a los límites abiertos de la cubierta
del velero perfumado de emociones, que ella era…

y así, todavía me llega
como los peces o las alegrías pequeñas
en sus setecientas treinta y nueve maneras

-riela 488-

riela 389


“EN los atardeceres
Cuando los soles sin piedad se desvanecen,
Cuando la brisa se instala en el recuerdo
Y los espejos saben que su hora ha llegado,
Dibujo con mis manos tu mirada”
María Cinta Montagut.

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apuntala la fanfarria
y se hace trampa inmerecida
a centímetros de un “te quiero”

-¿y qué traman las palabras
cuando el oleaje simplemente las delata
frente a las marcas desprevenidas de un beso?

cuando ya en fuga
sin el afán de la música vespertina
cicatrizan en los temblores de la piel ardida

cuando ya calladas,
solo indagan nuestras sombras en pequeños círculos
a la orilla de esos talados mares en la más hermosa de las locuras

-riela 389-

327 riada


“NO, no son los brotes de los árboles:
es que ciertas noches, amiga mía
nuestras palabras
perfuman”
Alessandra Racca.

 

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te llevas las horas de mi bosque de ventanas

mi rosa de los vientos, mientras giras caprichosa
devorándome en la noche, en que tú, quedas intacta

yo me amparo en esas sombras
y en las veces en que tú, te agitas y reposas

de repente, te detienes a contar estrellas
en mis versos invernales, los más bajorrelieve

así es como todo se me rompe en tus pestañas
y en la avalancha de tus ruidos, sin premura
se me va borrando la memoria

-327 riada-

riela 314


“LLEVO al mundo como pendientes en mis orejas,
rozo con mis pestañas a los desconocidos,
beso manos de transeúntes
(hormigueo en los labios).
Que alguien me aborde,
soy el metro que esta ciudad jamás conoció”
Mayra Oyuela.

 

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mañana será el mar
la arena blanca, de nuevo
las sílabas-barco de su cuerpo

su mano, ya sin un pañuelo
pero algo suyo me llevo
algo mío le dejo

me llevo dos vivos silencios
dos profundos verdes misterios
que en sus ojos elevaron los incendios

dejo a su oído el soplo de un verso
ansioso, como la ráfaga final del viento
esa que levanta la falda al frenesí de un beso

-riela 314-