riela 730


“HAY un hombre y un sueño
y una mujer leyendo en voz baja un poema
para que el hombre la contemple.
Mañana habrá despedida”
Marin Mălaicu-Hondrari.

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verso abajo
por esa línea espesa que
ella me viene m o s t r a n d o

sentado al
borde de un vaso escrito,
contemplo el aleteo del tiempo

me asomo al
abismo para contemplar ese
lugar donde conviven las palabras

…y veo es la ciudad de su cuerpo

mujer,
-¿es acaso este idioma, lo único que nos une?

mi mano desprovista sueña posarse de
nuevo sobre sus formas tan g e o g r a f i c a m e n t e

llenas,
altas,
curvas,
redondas,
húmedas,
apiladas,
escarbadas,
imaginadas,
polvorientas,
apretadas,
amontonadas,
perfumadas,
ardidas,
torcidas, huecas, menudas, etc

otro día de colección

-riela 730-

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riela 722


“Y hay dos vertientes
de mi soledad:
La una es conmigo, la otra,
con los otros.
Y sin embargo es la misma”
Julio Barriga.

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este azul…
no, no es
de gascuña

y es así como el verso esboza
su costura más larga

poeta…

soy yo,
quien anda recogiendo entre frases y palabras
que otros descuidados han dejado atrás

una
cesárea
por palabra

y mira… (abro mis dos manos)
-¿ves cómo el vicio arde en la yugular?

-riela 722-

riela 707


“LA vida es un microbús
que solo cruza una vez
esta breve y absurda comedia
y yo no soy Mickey Rourke
ni tú Kim Basinger
ni tengo nueve semanas y media”
Joaquín Sabina.

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-¿quién solicita el silencio tácito
a la dilatada ausencia?

-¿quién brinda y levanta su copa por ese pequeño tributo
de mirar su silueta a través de las ventanas?

-¿qué tan evasivas son esas frases esenciales
que iluminan los momentos, en que ella me sonríe, me mira?

ella es quien dibuja playas a mis palmeras
y quien me enreda entre sus hebras

quien camina como esa canción hasta mi puerta
y se me convierte en la kim basinger de nueve semanas y media

-riela 707-

riela 652


“LA noción de desgaste viene de la lenta mirada vuelta
a lo propio perdido”
Luis Moreno Villamediana.

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cierra la noche sus pétalos más íntimos

un poeta narra lejanos versos de amor,
son poemas de esos que suicidan a los amaneceres

habla de la lluvia sobre los humedales
y de unos alambres que mueven las piernas de una mujer

sangra en blanco y negro mientras quema sus naves
en la tímida orilla de unos labios que la memoria apenas dibuja
-son labios de esos que enderezan a las mareas-

sonríe metáforas y sobre la brevedad de un suspiro muy suyo
cosecha orfandades en la sombra de ese árbol-mujer
que baila un twist al borde de un abismo

subraya cien veces la palabra “amante” que yace plana
y desnuda sobre la borrachera de una hoja, mientras va olvidando
las intermitencias en las luces afiladas de la noche

-riela 652-

riela 640


“TAL vez nadie te ame como te amé aquel día.
Ni yo misma. Qué oscuro estaba el aposento.
En la dicha que fue también padecimiento
tu clandestinidad era, en tinieblas, mía”
Silvina Ocampo.

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ella tiene la edad de las rimas
que procuran la perfecta ondulación del vuelo

en ella yo miro fragmentos de luz deshojarse en sonrisas
y de sus pupilas redondas se dispersan los colores de un sueño

en ella no hay ruidos ni sombras, sino las ráfagas suicidas
de una música conquistando el sur de estos versos

y qué decir caramba…

de estos mechones de alegría
que desvalijan la palidez de su acento extranjero

cuando ella, al acecho
impregna de su dulce aliento a los misterios
que a cántaros precipitan desde el temblor de unas cordilleras

-riela 640-

riela 634


“NO lo sé.
Les digo que no le conocí
pero tampoco puedo asegurarlo
porque el otoño sella la memoria”
Jorge Ruiz Dueñas.

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hoy me dices:

mi ángel, escribe rielas…
hazme versos con el combustible de tus venas
que tus manos manipulen y reparen la brújula de todas las quimeras

y luego espera
el arrullo del secreto aquel, como de corriente alterna
desde una proa centellante, que al final, es lo que te gobierna…

mantén en alto tu ala de letras,
escribe y describe bajo la luna grande, junto a la llama pequeña
cierra los ojos, que la música enredada con la lluvia, son ahora tu frontera

-riela 634-

riela 589


“EL amor en mí no se toca
se escribe”
Damsi Figueroa.

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para mirar sus fotografías
me visto de estropicios

apago las mil estrellas
que ya encuentro apagadas

imagino la textura de su ropa mojada
sobre la total indiferencia de:

-un diván menos cómodo para la ternura
-otro lunes en la agencia NCIS
-un desasosiego menos torpe, quizás
-un concierto breve de riadas
-cien veces la riela 522 para olvidarla de memoria
-mi libreta de verbos subjuntivos
-yo, en última persona
-a veces, ella

-riela 589-