«HAY un hombre y un sueño
y una mujer leyendo en voz baja un poema
para que el hombre la contemple.
Mañana habrá despedida»
Marin Mălaicu-Hondrari.
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verso abajo por esa línea espesa
que ella me viene m o s t r a n d o
sentado al borde de un vaso escrito
contemplo el aleteo del tiempo
me asomo al abismo para contemplar
ese lugar donde conviven las palabras
…y veo es la ciudad de su c u e r p o
-riela 730-
«Y hay dos vertientes
de mi soledad:
La una es conmigo, la otra,
con los otros.
Y sin embargo es la misma»
Julio Barriga.
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este azul… no, no es de gascuña ni de quebrantos
así es como el verso esboza su costura más larga, más ancha
ahora soy yo quien anda recogiendo entre frases y palabras
lo que otros descuidados han dejado atrás
una cesárea por palabra
y mira… (abro mis dos manos)
-¿ves cómo el vicio arde en la yugular?
-riela 722-
«ELLA es quien camina como esa canción hasta mi puerta
y se convierte en la Kim Basinger de mis nueve semanas y media»
Ángel Valles C.
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-¿quién solicita el silencio tácito a tan dilatada ausencia?
-¿quién brinda y levanta su copa por ese pequeño tributo
de mirar su silueta a través de las ventanas?
-¿qué tan evasivas son esas frases esenciales
que iluminan los momentos, en que ella me sonríe, me mira?
ella es quien dibuja playas a mis palmeras
y me enreda entre sus hebras
-riela 707-
«LA noción de desgaste viene de la lenta mirada vuelta
a lo propio perdido»
Luis Moreno Villamediana.
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cierra la noche sus pétalos más íntimos
un poeta narra lejanos versos de amor
son poemas de esos que suicidan a los amaneceres
habla de la lluvia sobre los humedales
y de unos alambres que mueven las piernas de una mujer
sangra en blanco y negro mientras quema sus naves
-riela 652-
«TAL vez nadie te ame como te amé aquel día.
Ni yo misma. Qué oscuro estaba el aposento.
En la dicha que fue también padecimiento
tu clandestinidad era, en tinieblas, mía»
Silvina Ocampo.
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ella tiene la edad de las rimas
que procuran la perfecta ondulación del vuelo
en ella yo miro fragmentos de luz deshojarse en sonrisas
y de sus pupilas redondas se dispersan los colores de un sueño
en ella no hay ruidos ni sombras, sino las ráfagas suicidas
de una música conquistando el sur de estos versos
-riela 640-
«MANTÉN en alto tu ala de letras.
Escribe y describe bajo la luna grande, junto a la llama pequeña.
Cierra los ojos, que la música enredada con la lluvia, son ahora tu frontera.
Ángel Valles C.
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hoy me dices:
-mi ángel, escribe rielas…
-hazme versos con el combustible de tus venas
que tus manos manipulen y reparen la brújula de todas las quimeras
y luego espera
el arrullo del secreto aquel, como de corriente alterna
desde una proa centellante, que al final, es lo que te gobierna…
-634 riada-
«EL amor en mí no se toca
se escribe»
Damsi Figueroa.
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para mirar sus fotografías me visto de estropicios
apago las estrellas que ya encuentro apagadas
imagino la textura de su ropa mojada
sobre la total indiferencia de:
-cien veces la riela 522 para olvidarla de memoria
-un diván menos cómodo para la ternura
-un desasosiego menos torpe, quizás
-yo, en última persona
-riela 589-
«COMO quien abre los ojos y elije
de los colores el que ya no existe.
Desde su constelación de párpados
ella me mira y grita el color de mi ceguera»
Ángel Valles C.
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es el asombro fugaz en su cicatriz de ojos
como si entre mis dos zapatos
apenas me descubriera
y se nos mancha el olvido de tanto olvido
entre el humo de la huidiza nostalgia
como si fuésemos dos fantasmas
-riela 569-
«TODA la tarde estuvo mirándome desde no sé dónde
Toda la tarde
Y ahora que te veo caigo en cuenta
Venís a consolarme»
Ramón Palomares.
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son las ventiscas creadas por unos tunantes pájaros portátiles
y este resumen en cautiverio entre gariteros ardores
tan ebrios de ocaso
es la música hecha gritos, plasmada al primer antojo
es el andariego errante que pasea sus envolturas de sueños
entre sombras insomnes, ya saturadas de polvo
-riela 533-
«LIMPIEMOS la cama de las nubes
ella no saben de bombas
ni de tornillos
sólo aprendieron a convertir la luz en rosa
limpiemos sus pies
que están llenos de lluvia
todo
veamos
que no siempre
nos visitaran los cielos»
Luis Perozo Cervantes.
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me gusta mirarte morder las pomarrosas
y luego reír contigo hasta la traducción de los pedazos
sucumbir a las mordeduras
y que te apresures a los domingos de pájaros alegres
esos que siempre hicieron cantos con tus silencios de flor
como en esas treguas que te inclines a la fruta
y que se fugue tu cordura
-527 riada-
739 riadas y rielas 