la tarde talle ocho


“OYE:
no vayas a suicidarte.
Me es indispensable tu presencia:
triste
desafiante.

Terminada en punta
-como una hoja
detrás de una ventana”
Ana María Iza.

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ando de ti todo empapado
bajo los ramajes de la poesía

ando, como sílaba asonante
en los orinocos de pájaros y maleza,
para que la desnude y acaricie el mar

algo de tus alas libertinas-libertarias
canta, canta, canta, canta, canta
y no deja de cantar a la tarde talla ocho

hasta tallarme al vuelo
de los doce cuatro veintidós, esa
dirección filial del manotazo de tu trampajaula

y me dejas plegado al salto
con tu carta de referencia dirigida a la cordura

y ya sin hombros visibles,
con los signos evitados de la eventual locura
para poder no sostener mi camisa talla catorce, de náufrago

-209 riada-

cántame


“TENGO una autoestima medicada
Una dialéctica muy peligrosa
Unos buenos recuerdos
Y este poema que nombra lo que tengo”
René Segura.

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cántame canciones de amor
-tú, centinela de mi locura-

ponte tu vestido de luces de neón
y con dos por ciento de tu ternura
ven y derrama en mi oído tu voz
con canciones de rock o canciones de cuna

cántame como canta la lluvia
que un suspiro tuyo, me sustenta
esta noche se me ha perdido la luna
y siento que bailo solo en mi pena

cántame canciones de oleaje de mar
tú, mi presagio y mi falta total de congruencia
cántame canciones, que te quiero escuchar
mientras me enseñas a naufragar en tu ausencia

-208 riada-

calíope


“ENTRE una imagen tuya
y otra imagen de ti
el mundo queda detenido”.
Chantal Maillard.

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aquí
entre tú y yo:
calíope es quien cosecha versos

ella detalla el sueño
y se rompe el fino alamar
sobre la fiebre definitiva del ocre

en el océano de sus ojos
andan dos palomas a la deriva
que vienen del escrutinio final de los secretos del alba

-207 riada-

blanco y negro


“A nuestro alrededor sólo hundirse de astros. Destellos y silencio.
Mas la canción por encima del polvo después
va a superarnos”
Ingeborg Bachmann

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quizás, es el simple estruendo de esta nostalgia
lo que se revela a través de las válvulas
abiertas de su dilatada ausencia

en el ventanal, lo que rasguña
es la misma llovizna de veces, a este mayo
que se imprime blanco y negro en el pensamiento

-riela 206-